Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
16:50 

Неожиданная Локи-зарисовка

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Воздух дрожит от напряжения.
Локи, безмерно сосредоточенный, сидит прямо на полу посреди покоев, закрыв глаза и слегка раскачиваясь из стороны в сторону. Руками, узкими и изящными, совсем не похожими на руки других асов - воинов и мастеров меча, он выводит в воздухе замысловатые узоры - и их мягко обводит, обволакивает контуры его магия. Живая, послушная, блестящая, как расплавленное серебро в кузнях, она искрится, собирается большими сгустками на кончиках пальцев, каплями стекает на запястья. Но всё это не важно, важен рисунок, который, следуя за богатым воображением Локи, начинает формироваться прямо перед ним, словно он рисует на невидимом холсте.
Сперва это тоненькая, лёгкая паутинка, едва заметная, полупрозрачная. Она - основа, и от неё Локи синхронно ведёт три ответвления. Паутинка становится объёмнее, магические нити уже сами цепляются одна за другую, укрепляя заданный узор. У Локи дрожат веки, из закрытых глаз начинают ползти первые слёзы - но его руки уверенно и безошибочно продолжают плести всё новые и новые слои. Магия вьётся, мелкими-мелкими завитушками и резкими росчерками, в точности повторяя то, что представляет себе Локи. Вязь всё уплотняется, концентрируется в центре, миниатюрные руны выплетаются прямо в самом узоре, невероятно усиливая заклинание. Его полотно уже давно не прозрачное, оно полыхает ярким белым светом, и Локи ощущает вибрацию, силу, которую он вкладывает в каждое переплетение, не щадя себя. Его уже бьёт крупной дрожью, слёзы катятся градом, но глаз он не открывает до последнего. Последнего штриха, размашистого витка по кругу полотна и внутрь - к самому началу, замыкая и сплавляя всё в одну непрерывную нить. Отчего-то это напоминает Локи подпись, которую царь ставит на указе, точно также уверенно и бескомпромиссно, утверждая. Так делает и Локи, а следом, распахнув слезящиеся глаза, одним ударом руки припечатывает завершённое полотно заклинания к полу, а другой судорожно шарится в карманах мантии в поисках мела, угля или чего-то вроде. Вместо этого обнаруживает только извечный миниатюрный кинжал и, сочтя это знаком, безжалостно рассекает себе руку вдоль, позволяет паре первых капель упасть на колышущуюся в такт его дыхания вязь и мгновенно в неё впитаться - магию на крови никто не отменял, ещё одно мощное усиление не помешает. Оторвавшись наконец от увлекательного зрелища колышущейся, в буквальном смысле живой паутины, Локи отводит пораненную руку в сторону и торопливо выводит простейшую пентаграмму, фиксируя то, что создал. Благо, крови достаточно. Покончив с этим и ещё пару раз щедро окропив полотно заклинания, Локи дорисовывает дрожащей рукой знаки во внешнем круге пентаграммы, и паутина застывает навечно, скреплённая кровью своего создателя. Локи успевает пробормотать целебное четверостишие, рана на его руке легко закрывается и начинает медленно затягиваться, а он со спокойной душой проваливается в привычный обморок.
Неожиданное вдохновение, что поделать. Зато создано очередной заклинание. Правда, Локи ещё не знает, что именно он сотворил, но это не слишком важно. Вдохновению он верит и любит его.
Не любит подобного вдохновения Тор, который в такие моменты остаётся один - в этот раз на очередном пиру, Локи без лишних слов вскочил с лавки и унёсся прочь, лишь мантия мелькнула. В таком случае, когда братец не брезгует пройти через толпу пирующих, вместо того, чтобы обронить давно знакомое заклинание перемещения, Тор понимает, в чём дело. Локи бережёт силы, не зная, сколько их потребуется для воплощения внезапно пришедшего в его хитроумную голову замысловатого заклятия. Останавливать его в таком случае мало того, что бесполезно - просто опасно. Не посмотрит и пришибёт ненароком, дабы не отвлекали попусту.
После завершения пира Тор с опаской идёт по коридорам. Почему-то чаще всего Локи во время таких вот приступов оказывается у него. Впоследствии открещивается, что мол ничего не соображал и просто завернул в ближайшие покои. Однако в обмороки он сваливается с завидной регулярностью, и Тора греет мысль, что только ему неугомонный, колючий и недоверчивый братец доверял-таки свою бессознательную тушку.
Так и на этот раз. Нет, Тор, конечно, подозревает нечто подобное, но всё же. Прийти в свои покои и обнаружить в них очередной жуткий рисунок на полу и любимого братца в луже крови - не самое приятное зрелище. Хоть и ожидаемое. Ещё и руку себе рассёк, с неудовольствием отмечает Тор, устало окидывая взглядом представившуюся композицию.
Но делать нечего, он привык и не к такому, поэтому лишь тяжело вздыхает, взваливает братца на плечо и тащит в ванную - отмывать. Если Локи проснётся весь облепленный грязной одеждой и в крови - то кто-то после этого не проснётся вовсе. Одного скандала Тору хватило с головой, так что теперь Локи после очередного наплыва вдохновения просыпается в чистой постели и с прекрасным настроением. Что, впрочем, не сулит обитателям замка (кроме Тора, так уж и быть) ничего хорошего.

@настроение: понятия не имею, откуда взялось

@темы: записки

00:19 

Система

Смерти нет, есть только ветер... (с)
По столу раскиданы звёздочки-значки. Колет, ест глаза отвратительной горечью — ещё бы, третьи сутки нонстопом. Что за предрассудки, что ночью, например, нельзя работать, вот наоборот - легче искать "утки", только в ушах — беспрерывная картечь. Отдохнуть не прилечь, окна мечутся, как бешеные, и не гаснет экран.

А не приходилось ли вам чистить систему, вымывать разводы мелом, выметать весь мусор, все вирусов укусы, всё, что не идёт в корзину, что прячется по папкам - можно нагрести на целый магазин шлака. Местами даже жалко, вроде чистая же папка, чуть ли лаком не покрытая, а вот, на третий раз найдётся то, что заслоняло нужный переход, место заполоняло просто намертво, будто мазутом залито. И никакой поиск тут не поможет — то было, кажется, позавчера, не позже, он уже нашёл всё, что может. А нужно — гораздо больше, нужно найти и собрать все липучки, так что дальше — ручками.

А после — строить новую систему, затирать старые пароли — левые, писать коды, править настройки, улаживать сервисные перебои, ломать глаза о базовые обойки, разбирать тучи всплывающих ошибок, на зависаниях — чесать большому монитору загривок, прося уже вслух — ну же, проснись, послушай, там немного осталось, не мучай душу, мне тоже совсем дышать нечем, не ты один гудишь с перегрузок который уж вечер, давай, мой хороший...

И всё – на вдохе, хрипло и ласково, как любимой крохе, и верит система, россыпью мелких дисплеев дрожа несмело, и просыпается на голос главный, шипит, охлаждаясь, и возвращает всю работу на экраны.

И так ещё недолго, ведь большая часть пути уже пройдена. Валяются вокруг на полу чашки, хрустнут, как встанешь, под ногами фисташки, потянешься, ненароком опрокинув кашемировую ширму... и выйдешь в новый, переписанный тобою мир.

@музыка: Канцлер Ги - Романс Барботты

@темы: записки, мысли какие-то

23:44 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Открыто всего лишь микро — стекло вовнутрь чуть отклонено, а снаружи гудит и дует, звенит на кухне утварь, наверняка взвивается скатерть до потолка – много хуже, чем было вчера. В память о том дожде остались только лужи, но как же красиво расходились круги на воде, а сейчас - послушай!
Леденящий холод ползёт по полу, двери по дому хлопают, пронзительно свистит воздух над ухом, сквозняки поселились в углах, а через улицу — ветер играет в колоколах, будто на похоронах...
Хватит сидеть и сутулиться, выйти бы во двор прогуляться, системе хватит ума не слететь и дожить до утра без тебя...
От резкого порыва валится на пол корзина, цветы разлетаются по серверной сиротливо. Снова сурово гудит за окном, как будто в двух шагах перрон, и в любой момент можно сорваться, уйти, закрыв очередной фрагмент игры...
Но нет.
Бросить родную систему, несмело и жалобно экранами вспыхнувшую, тучу окон выбросившую, словно подарок свыше, точно мысли хозяина слыша — нет, не сейчас уж точно. Ветер зовёт, но не так уж срочно, а ведь дел много — верещит на всю берлогу сигнализация, хрипло хнычет рация "Определите вашу дислокацию!", моргает огонёк камеры на улице, всплывает на экране знакомое лицо...
- Кто-то, кажется, хотел прогуляться? Давно не виделись, кстати. Хотя твои системы меня не позабыли. И на пароле всё ещё моё имя...

@музыка: Канцлер Ги - Da Kapa Preta

@настроение: сижу, мёрзну - накатило вот

@темы: мысли какие-то, записки

00:41 

пост-хэллоуин?..

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Падает капля,
Тихий всплеск,
Эхо звонкого вопля,
В лужах медный блеск…

Говорили -
Время звездопада,
Глядите в небо,
Только звёзды - немы
И им совсем нет дела,
Белое ли платье девица надела,
Вот если бы летела -
Тогда конечно!
Звёзды улыбнутся сердечно
И закружат на пути Млечном;
Тогда любое платье сойдёт за подвенечное,
И обручится ведьма с вечностью.

Но когда кислотная луна
Светит в окна,
Когда бокал вина
Из рук - брызгами осколков,
И цокает что-то у порога,
И ёкает сердце в груди - пойми:
Твоя ли то дорога?
Твой ли мир?
И если да,
Если звали именно тебя,
Вот тогда выходи из дома.
Улицы в такие ночи года
Забиты до отказа,
Такой вот неожиданный казус:
Лишь порог переступишь,
Всех "гостей" увидишь,
А вот в обморок не стоит падать:
Ненароком обидишь.

И ещё один завет:
Если выйдешь за дверь,
То обратного пути нет,
Уж коль решил, главное - верь,
Общему потоку себя вверь,
Пусть прошлый мир за спиной и померк -
Забудь,
Ведь путь лежит только вверх.

И будут для тебя все звездопады,
И сами звёзды - искренне рады,
Смог больших городов останется под ногами
Мягкими шелками.
О том, что осталось ниже,
Не скоро, но, пожалуй, вспомнишь…

В лужах медный блеск,
Эхо звонкого вопля,
Тихий всплеск -
Падает капля...

@настроение: неожиданно

@темы: стих

18:44 

Инн

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Дымит костерок,
Устали. Столько пройдено дорог,
Сил - едва-едва ли,
Дыхание - хрипло, со свистом,
Сердце колотится внутри
Неистово. Надо идти.
Звенит на шее монисто,
Горят колдовски аметисты,
Единственное, что осталось
После Инсбрука.
Немного в горах городов,
Но в тех, что есть, даже наших грошей,
Крох! - хватало.
А может, просто люди добрые.
Но главное: даже с компасом, в солнце,
Постоянно видя птичий клин,
Заплутали бы средь местных руин
Без Инн.
Она - единственный спутник, наша река,
Пункт назначения: буква в букву,
С ней уютно, она шепчет что-то,
Рассыпается в брызгах ежеминутно -
Смеётся, весело по горам вьётся.
Она ведёт, она тоже торопится,
Ведь её ждёт Ильц,
И в Пассау
Они встретятся.
Место слияния рек Ильц и Инн в Пассау, Германия.
Инн – довольно крупная река, текущая из Зальцбурга (наверху),
а Ильц – относительно небольшой горный поток с голубым цветом воды.

@темы: стих

16:18 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Как здорово...

07.10.2013 в 08:25
Пишет Spitzer Igel:

24.06.2013 в 11:22
Пишет Taho:

Картины, написанные солнечными зайчиками - Живопись Лорана Парселье

Живопись Лорана Парселье — это удивительный мир, в котором нет ни грусти, ни уныния. У него вы не встретите хмурых и дождливых картин. Даже осень на полотнах современного французского импрессиониста солнечная и мягкая, а дождь веселый и теплый.

На картинах Лорана Парселье много света, воздуха и ярких красок, которые художник наносит характерными узнаваемыми мазками. Что создает ощущение, будто полотна созданы не из красок, а сотканы из тысячи солнечных зайчиков.


читать дальше



URL записи

URL записи

@темы: мысли какие-то

00:04 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
И снова как в древних мифах
Нимфа на берегу; меж пальцами лира,
Мелодичные трели да переливы,
В траву отброшена кислая слива,
На коленях раскрытая книга...

И смотрится нимфа в зеркало мира,
Блестящее, как грани сапфира,
Гибкое, как ветви ивы,
И жгучее, словно крапива.

И видит нимфа в зеркале мира
Сурового конвоира, бряцающего фамильной рапирой,
Весёлого канонира, пропахшего дымом и миррой,
Проныру-банкира,
Ненароком выдуманного вампира...

И смеётся нимфа, лихо ударяя по струнам лиры,
Аккомпанируя,
И крутятся шестерёнки-шарниры,
Кашемировой шалью оседает мелодия в мире
Ненавязчивым мотивом,
Неба радужным переливом,
Меж строк этой книги - курсивом...

@темы: стих

22:34 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Уехала, до 9-го числа не появлюсь здесь.

@темы: ВоВне

01:33 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Аис

Маленький клубок, потухший, поблекший, запутавшись в ночи, замер у края крыши. Его цвета - во свете дня переливающиеся, живые, искрящиеся - словно исчезли, оставив усталость безмерную, болезненно белую. Медицинский цвет, холодно-вежливый, не ласковый снежный, а колкий, будто простуженный, замёрзший в мутно-грязных лужах.
Ему тяжело, его перевешивает - к чёрту бы всё, свалиться бы вниз, а что будет же? Подберёт абы кто, или вовсе забудут, или ничего не останется - клочья усталости разлетятся по улицам, клубок потеряется в городе, но там и останется - от проблемы никуда не денется.
Впрочем, к чему эти доводы? С первыми лучами солнца засветится небо рассветно-белым - тем самым, объединяющем все цвета, пустит весёлые блики по лужам, польётся по улицам нежно-рыжим, взберётся на крыши...
И полыхнувший всеми цветами клубок задышит.

@настроение: перехватило горло изнутри и не отпускает

@темы: записки, мысли какие-то

12:33 

Ливень

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Колокольный звон за окном -
Рассвет. Открыть бы глаза...
А сквозь решётки видно небо -
Едкая блестящая бирюза,
Не то что сизо-чёрная гроза,
Подобная дикому зверю,
Бушевавшая последнюю неделю.

В то время
Даже птицы не галдели,
Не гремели колесницы,
Не срывали голосов возницы,
Не толпились у церквушки
вдовы и девицы...
Зато на третий день
Ветром сорваны петлицы,
А к воскресению прогнили доски -
Помост единственной виселицы.

Впрочем, какая теперь разница,
Главное - казнь колдуна-кровопийцы,
Разбойника, лжеца и убийцы
(разве что зайцев) -
На деле - добрейшей души винодела,
Вещавшего сказки соседским детям
О древней магии, шарах омелы
И своей любви к старым мечетям.

Так вот, неделю назад,
В первый день кошмарного ливня,
Объявить его казнь
Даже церковь сочла маразмом.
Разжечь огонь и в доме-то было непросто -
Протекали крыши, отсырели даже простыни,
А уж костёр на главной площади развести...
Говорили, что узника защитили апостолы,
Горожане шептались, суеверно ставя свечи на столы,
И вот теперь каждый думал, поминутно крестясь,
Что же будет.
Неделю шёл дождь. Хватит ли церкви
Этого знака, очевидна ли связь.
А если нет - чего бы хватило -
Полугода ливней? Город чтобы затопило?

Громко лязгнул засов,
Улыбнулся тюремщик: "Свободен!"
А первыми встретят -
Звонкий лай уличных псов
И пьянящий запах смородины...

@настроение: вот интересно, писать начала вчера, а ночью - полило, до сих пор не прекращает

@темы: стих, маленькое счастье

22:23 

домашний юмор

Смерти нет, есть только ветер... (с)
- Я отрубил ему голову, - меланхолично заявил Эби, выходя из кухни.
Лела, оторвавшись от разбирания покупок, наткнулась взглядом на вереницу крупных тёмных капель на полу.
- Ну и кто будет убирать за собой? - возмущённо вопросила она в пространство и, сочтя такую реакцию достаточной, вернулась к сортировке продуктов.
- Я руки мыть, - сквозь шум воды донёсся ответ.
Отрубленная голова между тем вернулась на своё законное место и Патрик, мотнув ею из стороны в сторону и забрызгав ближайшую стену и мозаичный кафель, затараторил:
- Оттирать это всё я не буду, у меня теперь шея болит и вообще, психологическая травма очередная, плюс физическая...
- Но кровь-то твоя, - хмыкнул вернувшийся на кухню Эби.
- Но из-за тебя, - воинственно сложил руки на груди Патрик и сощурился.
- Но была же причина.
- Это ты так считаешь, как по мне...
- Так! - вмешалась Лела, поднявшись с пола и уперев руки в боки, - Патрик, займись отмыванием. Не суть, чья кровь и кто виноват, просто от Эби всё равно никакого толку - размажет по обоям и только!
- Вот! - поднял указательный палец ничуть не оскорблённый Эби и с довольным видом уселся на табурет.
- Вот так всегда, - пробормотал Патрик, тяжело вздыхая.
Но спорить с Лелой - себе дороже, каждый знает.

@темы: записки, мысли какие-то

14:53 

"вылупляшки" с ФБ

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@настроение: фейспалм, но всё равно тащу к себе

20:16 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Небо - синее, чистое, едва ли пара-тройка пушистых жемчужных туч цепляются за острые шпили зданий, сияющих в мягких предзакатных лучах, переливающихся, искрящих празднично. Дождь - пусть и не ливень стеной, но и не морось - прямые обычно волосы вьются, голоса, голоса - люди на улицах смеются. Машин нет, проспекты залиты светом, бликующим в частых лужах, набережные запружены яркими зонтиками.
Они - такие разные, цветастые и пастельные, вызывающе-алые и нежно-карамельные, круглые и двойные, прозрачные, солнечные и ночные.
Омыты дома, блестит черепица, солнце медленно стекает за крыши, небо - цвет меняет.... Слышишь? Тает окружающая реальность, как рисунок акварелью, такая малость, всего лишь летний дождь, а что после него осталось?
Небо - светло-фиолетовое на горизонте, дождь прекратился, щёлкают на улицах зонтики, звуки дробятся, бьются, катятся по мощёным набережным, люди смеются...

@темы: мысли какие-то, маленькое счастье, записки

11:30 

Подарила, теперь вешаю

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Посвящение Кили

Видеть людей как образы
Или не видеть вовсе,
За яркую ауру цепляется взгляд
Неосознанно,
Игнорируя серую массу.
Ясно,
Что в каждом есть что-то,
Что интересно
Хоть для кого-то,
Только
У некоторых оно глубоко внутри,
Сотни масок сотри и едва ли найди
Среди них настоящую.
Но всё же, ауру не спрячешь,
Пусть иногда непонятно,
Есть эти маски иль нет их,
Она - светит поверх
Слепящей радужной сферой,
В ней - твоей, так много всего:
Спутанных разноцветных ниток,
Вспышек эмоций, мыслей свитков,
Смеха, клочков настроений,
Волн вдохновения,
Непослушных кудряшек,
Дневных заморочек
И прочего, прочего...
И всё это диво,
Веришь?
Безумно красиво.

@темы: стих

15:17 

Дубль два!

Смерти нет, есть только ветер... (с)

Очищение водой, стадия вторая. Точно так же, как девятого числа июня - тогда, видимо, была первая - топать из полей через лес под дичайшим ливнем. В тот раз мокрым было всё, волосы, одежда, сумка, обувь - насквозь, идти было тяжело от такого количества воды.

Сейчас - чуть менее критично, были зонты, но! Но в такую погоду лес - это болото из воды, иголок, воды, листьев, земли, всего-всего, что там вообще было. Относительно нормальные тропинки - это реки, без преувеличений. То есть, идти - по траве и болоту. Из леса - по дорогам дальше, ладно, легче, асфальт всё-таки. Но реки - никто не отменял. В итоге - ноги по колено в иголках, одежда с одной стороны насквозь, с другой - в брызгах, волосы мокрые - перебегали отдельно, зонта только два.

И всё же - здорово!

Не столь важно, что всё мокрое, холодно и в иголках. Важно, что восторг необъяснимый захлёстывает, что смех - без причины, что улыбку - не спрятать, что легко, так легко!

@музыка: Канцлер Ги - Август

@темы: ВоВне, маленькое счастье, мысли какие-то

12:20 

я вернулся и привёз стих

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Эмоции -
Клубы разноцветного дыма,
Всполохи огня
В едином пламени камина.
Ярче, тише,
Холодно зимою -
Мыши,
Шорохи и скрипы,
Вздохи, всхлипы...
Глуше, реже,
Успокоиться пора уже;
Тлеет мерно,
Вьётся колыбельной,
Снопы искр, фонтаны пепла,
Мышиный писк и вой ветра...
И будет огонь полыхать,
Цветастый пепел на блестящую гладь
Выдыхать,
Пока останется нужда в эмоциях,
Пока плакать и смеяться имеет смысл,
Пока не иссякнет источник
И не растворится зола в почве.
А после - потухнет пламя,
Остынут угли,
Встанет работа в тигле.
И будет - другое,
Солнечно-рыжее, глянцево-алое,
Несмелое под снегом талым,
Что бы то ни было, главное -
Новое.

@темы: стих

19:49 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
До 1 июля меня здесь не предвидится, уезжаю)

@темы: ВоВне

20:13 

Руки

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Негромкий хлопок двери, по бедру часто бьёт тяжёлая сумка, торопливые шаги. Волнение единым движением вливается в комнату, а с ним — весенняя прохлада да ветерок с реки. Прогулка — не лишнее, верно. Но что же так скверно, и не в больной спине дело...
Голос негромкий, так не поймёшь, мужской или женский, на вопросе — звонкий, на утверждении низкий, ровный. Слова не новые, что в них вслушиваться:
- Добрый вечер, не хотите поужинать? У вас тут душно, я открою окно?
Шелестит блокнот, сердце колотится - ещё бы, волнуется.
- Извините, вам ведь говорить нельзя... но вы будете? Или приступим?
Тянусь на голос, в руку вталкивают блокнот - так вот, пишу. Что говори на ты, а то жутко; надолго ли, пожалуй, спрошу. Имя... а, впрочем, к чему бы? Ужин не буду, голод - о чём вы?
Через плечо заглянули, читая, и просто, чуть грустно сказали:
- Хорошо.
Из сумки достали какой-то порошок, чертыхнулись, убрали. Перегнуться бы, чтобы спину открыть, а то какой тут массаж. Ерунда ведь, а тяжко.
Так хочется снять повязку... Обещали, что целы глаза, будет зрение... ой, пахнет вареньем. Это оно или просто крем такой?
- Масло, - на беззвучный вопрос отвечают - приятно.
Но односложно - что же? И блокнота нет, и вроде интересен ответ. Но из воздуха незаметно уходит тревога и страх, растворяются, осыпаются в прах. Это видится, как бьющийся в пыль осколок. И нет, мне не нужен психолог.
Руки. Неожиданно сильные, до лёгкой боли, но это нормально, читали, знаем. Ладони не сходятся, с нажимом скользят, ослабляют давление, мягко смещаются. Словно вправляют не так давно вывернутые неестественно кости, словно рисуя невидимый мостик. Молчаливое понимание и невмешательство - просто волшебство какое-то. Впервые кому-то не всё равно и в то же время нет стремления влезть во внутренний мир. Прямо кумир...

***

И так - недели три, на удивление, как миг. Больше, однако, никто заговорить не пытался - чёрт знает, может, наслушались про моё хрипящее "помолчи" лечащему врачу. А нечего тараторить без умолку, как в людном переулке, нет, даже хуже - на рынке. Слушай, а ты-то что, от тебя ведь - тепло, по рукам можно определить настроение. Стало со временем.
Бывает - осторожно, проходясь по каждой косточке, живо, будто говоришь.
Бывает - легче, мягче движения, чуть ли не в нежность.
Бывает - так же, но нет, отсутствующе, автоматически.

Как бы то ни было - уже не болит, ноги чувствуются, как раньше, спасибо моему массажисту и его божественным рукам. Хочется встать, а ещё - можно снять повязку! С трудом тянутся связки, дрожат колени - ещё бы, сидим с осени, с такими-то переломами. Не суть-дело, ползём к зеркалу. Нервно дёрнуть за узел - не развязывается.
Знакомые пальцы вмешиваются, решительно отодвигают, распутывают переплетения бинтов и - неужели! - освобождают от оков. А веки поднять - беспричинно страшно.
- Ну, давай же!
В зеркале - усталое бледное лицо, красноватые следы от повязок, отросшей чёлки огрызок и живые серые глаза.
Неужели...
Вижу!!
А на заднем плане - светящиеся гордостью другие глаза, пока - новые и чужие, удивительно синие.
И на своём плече - руки, родные, вот уж их не назовёшь чужими.
И в голову лезет какой-то бред, и с губ срывается растерянно-хриплое:
- Привет...
И тихий смех в ответ.

@музыка: Канцлер Ги - Раймон VII

@настроение: я сам ещё не осознал, но я сдал все экзамены

@темы: записки

23:39 

Посвящение

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Страница, страница... нет же! Вот,
Третья снизу строка... тоже мне!
Придумали "неожиданный поворот",
"Оригинальный подход". Очевидно до зубовного скрежета,
Какие там уж бронежилеты? Защиты вообще нет,
А кроме этого -
Их кнопки - пустышки, их ссылки - битые,
Систему сломала бы и малышка детской игрушкой,
Не то что древние клинки, в подземельях отлитые,
Изящной гардой увитые,
В живой воде омытые.
Такие открывают, не ранят,
На свет извлекая то, что люди внутри таят,
Прячут отчего-то...
И это что-то их ест постепенно,
Делает их жизнь тленом, красит серым углём,
А в нём - ничего. Пепел, горелый лён.
Поэтому нужно очищать, конечно,
Просто не каждый может сам:
"А что? А как?" Аврал.
Но давно пора,
И для ускорения существуют мастера
С клинками древними, едва ли не медными,
И глазами ведунов и ведуний,
С улыбкой высекающие не искры - пламя,
Останется кто без помощи их - едва ли...

@темы: стих

21:44 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Неясно только одно, хоть далеко и не самое важное - где именно то полотно прозрачное, тонкого стекла, отличного качества.
Может, оно пред глазами...
Невидимые очки - едва ли. Что же тогда отделяет от общего мира, настойчиво мешает наслаждаться яствами пира, непроницаемой стеной окружает...
Может, оно снаружи...
Цельный кокон под напряжением, пальцами неосторожно тронешь - и дымящийся пепел. Но как же, есть же и те, кто не ударяется в лёд (причём здесь?), кого током не бьёт - вот, жив и здоров весь. Значит, нет, неверно, теорема опровергнута.
Может, оно внутри...
Глубоко, как в костре тлеющие угли и редкие огни вдали. Подсознательная стенка, как, скажем, рефлекторно дрожат коленки, не ново, привычно. Как хронический отит.
Может... впрочем, пожалуй, хватит. Информация давным давно устарела, как год назад увядшая омела. Была важна однажды, но... то в прошлом.

@темы: записки

Airflow

главная