• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:16 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Перечитала и поняла, что несознательно ни разу не заменила слово "белый" на любой метафоричный синоним. Даже странно, но пусть.

Река блестит так ослепительно, что не видно даже кругов, разбегающихся по волнистой глади от бросаемых камушков. А плеск перебивает звонкий мелодичный смех и следом – более низкий, чуть хрипловатый – вторящий. Два силуэта не видны среди яркой листвы и мелких белых цветов на ветках. В тени прохладно, лёгкий ветерок шевелит полупрозрачную фату на траве поблизости. Солнце потихоньку подбирается всё ближе и ближе, щекоча голые изящные щиколотки и блестя на валяющихся у самой воды белых туфлях.

Голоса звучат беспрерывно – сначала негромко, потом, забывшись, их повышают, перебивая друг друга, связная речь перемежается безудержными взрывами смеха. Кто-то из двоих шипит, сам не в состоянии остановиться, голоса стараются понизить, в итоге снова смеются, пряча лица в ладони, в чужие колени…

В отдалении слышен гомон, в деревне готовятся к свадьбе. Украшают церковь, шумно выдвигают скамейки на небольшую площадь и во дворы, собирают корзины с белыми лепестками. Находятся те, кого отсутствие виновников торжества удивляет, но кто скажет слово против? Цокот лошадиных копыт по единственной мощёной дороге – центральной в деревне – подъезжают гости и родственники, а за ними – священник.

Звон колокола долетает до реки, силуэты и не думают спешить. Без них не начнут – нечего, собственно, начинать. Подобрав с травы фату и едва не забыв туфли, силуэты неторопливо направляются в сторону деревни. По дороге вспоминают, расправляют заткнутое за пояс длинное белое платье, отыскивают мятую шляпу в кармане, оправляют фату – и, не имея сил и желания прятать улыбки, входят через центральные ворота.

@темы: записки, мысли какие-то

21:18 

Информационка

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Приехала. Пока не было интернета, перечитала 3грани. Начала поправлять, появится время - доделаю и переправлю посты с главами тут. Всех блондино-брюнето-шатенов уберу.

УПД:
поправила первые 8 глав.

УПД 2:
до 13 включительно исправила

УПД 3:
до 16, опять же включительно...

УПД: 4
всё, все имеющиеся в наличии главы перебечены.


УПД 5 - начала перечитывать, снова возмутилась, что всё не так, снова стала переправлять. Бесконечный, чувствую, процесс, а ведь даже не дописано.
Пока первые 5 глав переделаны
запись создана: 19.09.2011 в 23:35

@темы: мысли какие-то, ВоВне, 3 грани

URL
23:01 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Цветы

Вспышка. Взрыв
В клочья - и мельче, мельче!
Какой внезапный был порыв
Никаких тебе собраний и вече.
Дальше, дальше,
Обратно некуда, рушатся мосты,
Стоило бы сделать это ещё ранее;
На дымящуюся землю легко слетают цветы.
Обугленные листья - как уместно,
И нежные, огнём не тронутые
Снежно-белые лепестки хороводом тесным.
Заполняют бездны, омуты,
Отвлекают от всеобщей суеты и смуты.
В окружающем хаосе горящих обломков,
На кипящей земле смолкли
Голоса и крики.
Слабый ветер лёгкой дымкой воздух колышет...
В тумане удушающей гари
Заворожённо люди замерли,
Чувствуя, что дышат,
Что рушится всё вокруг -
Не они сами,
Пришла эта мысль вдруг,
Расцвела цветами,
Мелькнула на миг ярко-алая нить...
Паники нет - куда там!
Да, реальность расщепляется в атомы,
Но разве это мешает дальше жить?

@настроение: и эпиграф заодно поправила..

@темы: стих

19:26 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Флэшмоб от Я, живущая во снах, зарисовка на слово "отражение". Она совсем не весенняя, но, какая нарисовалась.

Весь мир – материальный, ощутимый – только половина, а то и много меньше от целого. Он не плоский – нарисованный мелом, не замеревший, как посоха навершие. Мелом на воде не нарисуешь – намочишь, посох отпустишь – на дне потеряешь. И, как перестанут расходиться круги, на глянцевой глади, идущей мелкими волнами, словно прядями, откроется та самая вторая половина. Сперва – полотно неба, не серого-унылого, а яркого, блестящего. Всё-таки, там не так, как здесь, чуть-чуть иначе. Дальше – макушки деревьев, частокол стволов и берег – рассыпанные ниток катушки да горка поленьев. Лишь саму себя не отразит вода, да и зачем нужна такая ерунда?.. обычный же портал, подумаешь тоже.

А если, глядя на всё это, нырнуть в манящую глубину, чего там только не таящую, портал растворится, на ощупь можно дна озёрного коснуться и всё, и выплыть, отфыркиваясь. Потихоньку всё те же круги разойдутся и снова покажется небо, на этот раз ослепительно белое.

Отражение где-то на этой грани, что-то между сном и явью, близко-близко – не коснуться. И не проснуться, не избавиться от вечной тяги «А что там далее?..». Остаётся наблюдать, жить где есть и вспоминать Нарцисса, что влюбился в тот мир, через смерть ушёл туда и не вернулся. Впрочем, довольно, это лишь чуть переиначенный миф, не более того.

@музыка: 30 Seconds To Mars - Attack

@темы: записки

18:53 

о записках

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Вот сидит что-то внутри, ворочается. Хочется что-то написать - нос воротит, прячется. Отвлечёшься - тут же снова шебуршит, дёргает за ниточки, скулит, покоя - ни минуточки! Роняет обрывками рифмы, петляет в сознании между мыслей рифами. И смеётся - уже в глазах двоится, сил нет, мысли безумные - мечутся. Если выразить выйдет - успокоится, забормочет сонливо и свернётся мило. А нет - бессмысленной беготне по квартире привет, сгрызенным карандашам и скребущимся в подпол мышам.
Вот пишешь - и тогда тишину слышишь, и это что-то замирает, под мерный перестук клавиш засыпает, уютно подложив лапу под лохматое ухо, вздыхает довольно, глухо.
И наконец - тихо...

@музыка: 30 Seconds To Mars - Kings & Queens

@темы: мысли какие-то, мой маленький личный бог, записки

00:13 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Мягко светящиеся золотисто-медовые сферки – звёзды. Не привычные холодные колкие искорки, что мелкой россыпью да по небу, редкими гнёздами, а словно бы тёплые лампочки, не нужны для таких никакие очки. Они не солнца, конечно, но кажется – греют. И изумлённые люди, ночью выйдя на улицы, млеют. Времени нет, оно исчезло давно. Это не белые ночи, но - светло. Впрочем, как-то необычно, иначе. Брошена золотистая шаль, тянущаяся за горизонт – вдаль. В густом, вязком воздухе висят лёгкие яркие блёстки, неспешно кружат и на вёрсты вокруг рассыпают блики. Те же белыми мягкими пятнами ложатся на восхищённые лики, пушистыми лапами гладят, гонят зависть, тоску и страхи. Звонкую тишину разбивают крыльев взмахи, белые птицы, зимой!.. как говорится, долой. Долой печали-заботы, легче, чётче стоит жить, всего парой небрежных штрихов, мазков ли акварели. Как по нотам, играть свою жизнь, импровизируя на ходу и творя, заткнув за ухо карандаш и пролив на чистый пол охристую гуашь, ни о чём никого не моля… а просто любя.

@темы: записки

00:13 

Статуя

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Каждый раз, заходя в храм, в первую очередь цепляться взглядом. Замирать со входом рядом, выдыхать облегчённо и, уже в состоянии думать о чём-то, шагать внутрь. Забывать, как кутался в одеяло полуторное, оборачиваясь на каждый шум лихорадочно и дрожа каждую ночь как припадочный.

Словно во сне идти, пошатываясь, беззвучно бормоча что-то, будто молясь. Не опускать глаз, тянуться за разом раз, не видя вокруг огромных массивных ваз, обходя столбы, оставляя на пыльном полу следы. Дышать едва-едва, не пытаться найти слова, не теряться среди столбов и колонн, в очередной раз вернуться в свой дом.

Устало на колени опуститься, перед невысоким мраморным изваянием – забыться. Позволить векам опуститься, а себе – ощутить снова невероятную ауру статуи. Почти почувствовать, как двинутся ледяные пальцы, как стукнется чужое сердце…

В действительности – слышать завораживающий шёпот, игнорировать грома рокот вкруг храма, вспоминать почему-то легенду Адама… и явно ощутить дурманящий холод, леденящий душу. Сквозь кожу вливающийся, в несвязные мысли вплетающийся.

А потом он, словно замёрзший зверёк, свернётся внутри уютно, зевнёт и повиснет пауза минутно. Будто прислушиваясь и чуть стесняясь. А после полыхнёт из груди той самой удивительной аурой, согреет мгновенно и окатит мягким смешком.

- Хватит, быть может, прятать голову в мешок, - и добавит взволнованно, - в статуе было холодно. У тебя теплее. Да и, знаешь ли, не только мной это дело сделано. Не хотел бы ты – меня б тут не было.

- Дыши, - рассмеётся тихо, так, что эхом прокатится по всем фибрам души, - сколько ж можно ходить тебе в этот храм? Хватит, теперь мы к вам!..

@темы: мысли какие-то, записки

19:49 

***

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Лёгкие, летящие изящные буковки на разлинованном листе, все одного размера, аккуратные и приятные глазу. Резкие росчерки, перекрещенные линии, кое-где решительно зачёркнуто и подписано сверху, кое-где – яркая выноска на поля. Мягкие, чуть смазанные округлые символы, длинные над- и подстрочные детали с множеством завитушек и хвостиков. Нервные, скошенные в сторону буквы, похожие одна на другую, сжатые так тесно, что даже удивительно. Пляшущие над строчками, никак не соединённые, разнокалиберные, съезжающие то вниз, то вбок. Широкие, размашистые, слитым движением написанные поперёк тусклой полосы строки.

Маленькие ладони, аккуратные ноготки и гелиевая ручка с крошечным брелком . Мягкий грифель, измазанные пальцы, щека с тёмной полоской и пятно на скуле. Длинный локон на белом листе, тоненькая шариковая ручка, рисунок на полях. Взвизгивающий карандаш, покусанная стирательная резинка, кольца. Разноцветные буквы, звякающая в ухе серёжка, мечтательная улыбка. Скрипящий яркий маркер, закушенная губа и съезжающие на кончик носа очки.

Доклад, сухое изложение фактов, раскрытие строго указанной темы. Бьющая энергия, живая мысль – стихи. Личный дневник, интерес и самокопание. Выплеск эмоции, отчаяние, зарисовка. Смех, конвертик записки. Напоминание самому себе, не забыть пойти, принести, обвести…

***

… и, глядя на эти кусочки бумаги, некоторые обгоревшие, некоторые просто оборванные и местами истлевшие от времени, ему казалось, что он разворачивает чьи-то жизни, просматривает, как старинные свитки и манускрипты. Но никакого смущения не было: авторы всех записей казались ему знакомыми, близкими и понятными, виделись сидящими рядом и держащими его за руки. Самостоятельно рассказывающими о себе, словно нашедшими некий портал через свои записи. И улыбающимися. Ему.

@музыка: Канцлер Ги - Тень На Стене

@настроение: надоело прятать под кат, пусть так висит

@темы: записки

17:05 

Незамысловатая однотипная рифмовка

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Яркий-яркий глянец,
Острый, как грани колец,
Взгляд, цепляющий, колкой болью бьющий,
И замирает странник, слёзы льющий,
Надежды в забытой шкатулке хранящий,
Едва ли сам в них верящий,
Но ищущий.
В пространстве бескрайнем повисший,
В окружающем его тумане белеющем
Нечто яркое завидевший,
Встрепенувшийся, словно проснувшись бы,
"Как странно" - подумавший,
Шаг за шагом ко свету двинувшийся
И, наконец, улыбнувшийся
Яркому-яркому глянцу,
Острому, как грани колец,
Его разбудившего
И теперь ведущего...

@темы: мысли какие-то, стих

00:05 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Что же теперь, жить самому? Как-то странно, больше половины пропало, так же, как было, уже не выйдет. А иначе – это учиться надо, а как, если так пусто и глухо, словно оглох на два уха, словно внутри – бетоном залито, и прошлое под пеплом скрыто.

Глядеть на собственные руки, так, хоть бы просто от скуки – и не видеть других, осторожно держащих их, направляющих. Смотреть, мимо проходя, в зеркала и не видеть, словно за стеною дождя, второй силуэт, неслышно ступающий следом, словно ему самому путь неведом.

Привычно просыпаться утром, сонно плестись на кухню, готовить завтрак, бездумно, на двоих. Вспоминать, замирать на миг; мотать головой, не веря, что, находясь в таком состоянии, можно зваться «живой».

Ждать чего-то, уютно свернувшись в кресле, не в силах согреться. Жаться в комок, глубоко вдыхать и расслабляться. Не думать, связывая в узлы нити, не спать, вглядываясь во тьму по наитию. Тянуться к теням полуночным, бормотать что-то бликам уличным.

В предрассветном тумане снова подняться, пройти на кухню постараться. И замереть у зеркала тусклого, отражающего кое-что слишком явственно. Такой знакомый взгляд насмешливый, не свой, конечно же. Такой знакомый жест – своей рукой бесконтрольно, теряясь невольно.

Чужое выражение на своём лице – как странно, но принять как данность, успокоить взвившееся сердце – тише, сбавь килогерцы. Немо смотреть на свои пальцы, так знакомо запутавшиеся в волосах, взявшиеся плести обожаемый колосок.

Что же, зачем было умирать, чтобы снова вернуться? Впрочем, неважно, незачем это копать. Перестать думать, на пол усесться невежливо. И изумиться, услышав в голове хриплое, устало-насмешливое:

- А думал, просто возьму и исчезну я?

@темы: мысли какие-то, записки

21:58 

кто, собственно, сказал, что стихи должны быть именно какие-то?..

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Яркая-яркая, цветастая,
Пёстрая, что в глазах рябит,
И пляшет на кусочки разбитый миг.
Размытый миф лёгкой прозой,
Косыми строчками, глупой угрозой,
Стихотворными рифмами,
Смехотворными грифами,
Греками, скифами.
Огромными пятнами,
Словами невнятными...
(6.12.12)

Голосом глухим
Звуки, слоги,
Подогнулись ноги -
Крик.
И за мигом миг...
Даже если бы молчали,
Сердце также вилось бы,
Билось - лучами.
(13.12.12)

Мягкой пеленой
Стечёт слезами из глаз
Колкой волной
Мутноватый газ.

Снимите плёнку!
Мы хотим видеть
Чётче силуэты за окном.
Снимите плёнку!
Нам нужно слышать
Смутно знакомые слова
Когда-то родного языка.
Сквозь эту плёнку уже давно
Льётся яркий свет.
И вот сейчас, вот оно,
Нас уже здесь нет.
(20.12.12)

@темы: стих

18:26 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Переписывая никому не нужный текст в тетрадь, не вдумываться в смысл чужих высказываний, просто наслаждаться тем, как легко из-под руки выходят чуть кривоватые строчки. Как быстро заполняют безликую линованную бумагу синие-синие буквы, причудливо соединяющиеся одна с другой, как оживает чьими-то незнакомыми словами, обретает хоть какой-то смысл тонкий ломкий лист.

Задумавшись, спутать строчку, продолжая мягко выводить послушные буквы. Перечитать написанное, заметить, наконец, что получилась полнейшая несуразица, тихонько фыркнуть и замалевать всё белым.

Ожидая, пока строчки высохнут, потянуться к клавиатуре, бездумно открыть документ и, щурясь от слепящей глаза лампы, начать печатать очередную чепуху. Ошибившись чуть ли не в каждом слове, замереть, снова задуматься и неосознанно снова взяться за ручку. Опустив через какое-то время взгляд, увидеть собственноручно сюрреалистически изрисованные поля, растерянно улыбнуться и потянуться к клавиатуре.

Чтобы закончить маленькую ничего не значащую зарисовку.

@музыка: Skillet - Fire Breathes

@темы: записки, маленькое счастье, мысли какие-то

23:39 

Нежданчик

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Наплетённое и не подаренное. Или подаренное, но таки сфотанное. Осторожно, без превью!
1.

+40

@музыка: Skillet - Whispers in the Dark

@темы: ВоВне, маленькое счастье

23:34 

Перрон

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Странно яркий лунный свет,
Как бывало много лет
Назад.
И задвинуты же шторы,
Но белеет что-то силуэтом полуголым...
Ведь для света нет преград.
Тени мечутся по стенам,
Оставаясь полутленом,
Но лишь до тех пор,
Пока не найдут окно -
Свой перрон.
Лунный свет словно Харон
Увезёт их прочь,
Туда, где закончится их сон-ночь.
Вспыхнет белым огнём
Их личный дверной проём,
И они растворятся
В их утреннем багрянце.

@темы: стих

15:00 

Дежавю

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Дежавю -
Смена времени,
Пространства, места,
Потому что здесь
Уже давно слишком тесно.
Дежавю -
Лишь на миг,
На секунду,
Вздрогнешь только,
Подмигнёт кукла-вуду,
Вместо белой бумаги
Взмахнут руками маги,
Увидишь плотный туман,
Расплывутся буквы кругами,
Чернильно-чёрные реки...
Лишь прикроешь веки,
Полыхнёт вспышка света,
Болезненно-ярко ослепит лист бумаги,
И чёрные пятна разойдутся в группы
Буквами.

@темы: стих

23:55 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@настроение: прилипла к клавиатуре

@темы: мысли какие-то, записки

23:30 

Колкие иголки

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Колкие иголки
Вогнаны под кожу,
Нет, даже глубже,
Мелкие осколки
Ядом по губам -
Наружу.
Мыслей обломки
Кружат хороводом робким...
Тихо-тихо,
Вовсе ни звука,
Гулкий вакуум вокруг,
Нет и сердца стука.
Всё вокруг замедлилось,
Замерло, заледенело,
Сам же движешься спокойно,
Только ноет тело.
Всё в тебе ускорилось
В сотни тысяч раз,
Только не оглядывайся,
Не увидит глаз -
Просто не нужно.
Тут другое важно:
Уже скоро будет тепло
И упадёт влажность,
Вспыхнет рядом солнца медь -
Всё будет, не забыл же?
Нет ведь...

@музыка: Breaking Benjamin - Without you

@настроение: начала с одного, сползла на что-то совсем другое...

@темы: стих

01:19 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@музыка: Too Much - All Time Low

@настроение: ну вот как-то так

@темы: записки

22:42 

Кругами

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Кругами...
Тусклыми огнями,
Острыми камнями
Льются секунды,
Яркие мгновенья -
Было то иль не было?..
Ветра дуновенье,
Птиц лесное пенье...
Кругами...
Острыми огнями,
Тусклыми камнями
Выворачивают наизнанку время,
Птицы спозаранку - первые...
Из кругов на выход -
В петлю,
На последнюю прямую...

@музыка: Ronan Keating – Time After Time

@темы: стих

23:35 

Ведьма

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Души - дети,
Духи - йети,
Маги и ведуньи,
Призрачные будни...
В сердце той колдуньи
Было скрыто нечто -
В нём таилась Вечность...
Кто бы мог подумать,
Что настанет время
Ведьме той вспыхнуть
И в ярком пламени зари
'Сгинуть'.
Кто бы мог подумать,
Что, покинув ту девушку,
Вечность не развеялась,
В пространстве не рассеялась...
Девушка рассмеялась.
Её смех мягкой пеленой
Почти что живой волной
Окутал всю энергию
И магией -
Будто аккуратным веслом,
Направил в нужное русло.
Ведьмины слёзы радости
На землю упали ливнями,
Смывшими пыль и горести.
Её дыхание призрачным ветром
Нежно колышет ветви.
Её тело осыпалось пеплом,
Её душа не имеет веса -
Она стала душою леса.

@настроение: перечитала. нда, только я могла сравнить магию с веслом...)

@темы: мысли какие-то, стих

Airflow

главная