Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных



Дымчатое облако,
Пепельный пёс,
Пред закрытыми глазами
Омут грёз...





URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
20:57 

NaPolA

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Я просто оставлю это здесь



@настроение: навзрыд плачу

@темы: мысли какие-то

11:30 

Подарила, теперь вешаю

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Посвящение Кили

Видеть людей как образы
Или не видеть вовсе,
За яркую ауру цепляется взгляд
Неосознанно,
Игнорируя серую массу.
Ясно,
Что в каждом есть что-то,
Что интересно
Хоть для кого-то,
Только
У некоторых оно глубоко внутри,
Сотни масок сотри и едва ли найди
Среди них настоящую.
Но всё же, ауру не спрячешь,
Пусть иногда непонятно,
Есть эти маски иль нет их,
Она - светит поверх
Слепящей радужной сферой,
В ней - твоей, так много всего:
Спутанных разноцветных ниток,
Вспышек эмоций, мыслей свитков,
Смеха, клочков настроений,
Волн вдохновения,
Непослушных кудряшек,
Дневных заморочек
И прочего, прочего...
И всё это диво,
Веришь?
Безумно красиво.

@темы: стих

19:49 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
До 1 июля меня здесь не предвидится, уезжаю)

@темы: ВоВне

20:13 

Руки

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Негромкий хлопок двери, по бедру часто бьёт тяжёлая сумка, торопливые шаги. Волнение единым движением вливается в комнату, а с ним — весенняя прохлада да ветерок с реки. Прогулка — не лишнее, верно. Но что же так скверно, и не в больной спине дело...
Голос негромкий, так не поймёшь, мужской или женский, на вопросе — звонкий, на утверждении низкий, ровный. Слова не новые, что в них вслушиваться:
- Добрый вечер, не хотите поужинать? У вас тут душно, я открою окно?
Шелестит блокнот, сердце колотится - ещё бы, волнуется.
- Извините, вам ведь говорить нельзя... но вы будете? Или приступим?
Тянусь на голос, в руку вталкивают блокнот - так вот, пишу. Что говори на ты, а то жутко; надолго ли, пожалуй, спрошу. Имя... а, впрочем, к чему бы? Ужин не буду, голод - о чём вы?
Через плечо заглянули, читая, и просто, чуть грустно сказали:
- Хорошо.
Из сумки достали какой-то порошок, чертыхнулись, убрали. Перегнуться бы, чтобы спину открыть, а то какой тут массаж. Ерунда ведь, а тяжко.
Так хочется снять повязку... Обещали, что целы глаза, будет зрение... ой, пахнет вареньем. Это оно или просто крем такой?
- Масло, - на беззвучный вопрос отвечают - приятно.
Но односложно - что же? И блокнота нет, и вроде интересен ответ. Но из воздуха незаметно уходит тревога и страх, растворяются, осыпаются в прах. Это видится, как бьющийся в пыль осколок. И нет, мне не нужен психолог.
Руки. Неожиданно сильные, до лёгкой боли, но это нормально, читали, знаем. Ладони не сходятся, с нажимом скользят, ослабляют давление, мягко смещаются. Словно вправляют не так давно вывернутые неестественно кости, словно рисуя невидимый мостик. Молчаливое понимание и невмешательство - просто волшебство какое-то. Впервые кому-то не всё равно и в то же время нет стремления влезть во внутренний мир. Прямо кумир...

***

И так - недели три, на удивление, как миг. Больше, однако, никто заговорить не пытался - чёрт знает, может, наслушались про моё хрипящее "помолчи" лечащему врачу. А нечего тараторить без умолку, как в людном переулке, нет, даже хуже - на рынке. Слушай, а ты-то что, от тебя ведь - тепло, по рукам можно определить настроение. Стало со временем.
Бывает - осторожно, проходясь по каждой косточке, живо, будто говоришь.
Бывает - легче, мягче движения, чуть ли не в нежность.
Бывает - так же, но нет, отсутствующе, автоматически.

Как бы то ни было - уже не болит, ноги чувствуются, как раньше, спасибо моему массажисту и его божественным рукам. Хочется встать, а ещё - можно снять повязку! С трудом тянутся связки, дрожат колени - ещё бы, сидим с осени, с такими-то переломами. Не суть-дело, ползём к зеркалу. Нервно дёрнуть за узел - не развязывается.
Знакомые пальцы вмешиваются, решительно отодвигают, распутывают переплетения бинтов и - неужели! - освобождают от оков. А веки поднять - беспричинно страшно.
- Ну, давай же!
В зеркале - усталое бледное лицо, красноватые следы от повязок, отросшей чёлки огрызок и живые серые глаза.
Неужели...
Вижу!!
А на заднем плане - светящиеся гордостью другие глаза, пока - новые и чужие, удивительно синие.
И на своём плече - руки, родные, вот уж их не назовёшь чужими.
И в голову лезет какой-то бред, и с губ срывается растерянно-хриплое:
- Привет...
И тихий смех в ответ.

@музыка: Канцлер Ги - Раймон VII

@настроение: я сам ещё не осознал, но я сдал все экзамены

@темы: записки

00:05 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Что же теперь, жить самому? Как-то странно, больше половины пропало, так же, как было, уже не выйдет. А иначе – это учиться надо, а как, если так пусто и глухо, словно оглох на два уха, словно внутри – бетоном залито, и прошлое под пеплом скрыто.

Глядеть на собственные руки, так, хоть бы просто от скуки – и не видеть других, осторожно держащих их, направляющих. Смотреть, мимо проходя, в зеркала и не видеть, словно за стеною дождя, второй силуэт, неслышно ступающий следом, словно ему самому путь неведом.

Привычно просыпаться утром, сонно плестись на кухню, готовить завтрак, бездумно, на двоих. Вспоминать, замирать на миг; мотать головой, не веря, что, находясь в таком состоянии, можно зваться «живой».

Ждать чего-то, уютно свернувшись в кресле, не в силах согреться. Жаться в комок, глубоко вдыхать и расслабляться. Не думать, связывая в узлы нити, не спать, вглядываясь во тьму по наитию. Тянуться к теням полуночным, бормотать что-то бликам уличным.

В предрассветном тумане снова подняться, пройти на кухню постараться. И замереть у зеркала тусклого, отражающего кое-что слишком явственно. Такой знакомый взгляд насмешливый, не свой, конечно же. Такой знакомый жест – своей рукой бесконтрольно, теряясь невольно.

Чужое выражение на своём лице – как странно, но принять как данность, успокоить взвившееся сердце – тише, сбавь килогерцы. Немо смотреть на свои пальцы, так знакомо запутавшиеся в волосах, взявшиеся плести обожаемый колосок.

Что же, зачем было умирать, чтобы снова вернуться? Впрочем, неважно, незачем это копать. Перестать думать, на пол усесться невежливо. И изумиться, услышав в голове хриплое, устало-насмешливое:

- А думал, просто возьму и исчезну я?

@темы: мысли какие-то, записки

19:26 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Флэшмоб от Я, живущая во снах, зарисовка на слово "отражение". Она совсем не весенняя, но, какая нарисовалась.

Весь мир – материальный, ощутимый – только половина, а то и много меньше от целого. Он не плоский – нарисованный мелом, не замеревший, как посоха навершие. Мелом на воде не нарисуешь – намочишь, посох отпустишь – на дне потеряешь. И, как перестанут расходиться круги, на глянцевой глади, идущей мелкими волнами, словно прядями, откроется та самая вторая половина. Сперва – полотно неба, не серого-унылого, а яркого, блестящего. Всё-таки, там не так, как здесь, чуть-чуть иначе. Дальше – макушки деревьев, частокол стволов и берег – рассыпанные ниток катушки да горка поленьев. Лишь саму себя не отразит вода, да и зачем нужна такая ерунда?.. обычный же портал, подумаешь тоже.

А если, глядя на всё это, нырнуть в манящую глубину, чего там только не таящую, портал растворится, на ощупь можно дна озёрного коснуться и всё, и выплыть, отфыркиваясь. Потихоньку всё те же круги разойдутся и снова покажется небо, на этот раз ослепительно белое.

Отражение где-то на этой грани, что-то между сном и явью, близко-близко – не коснуться. И не проснуться, не избавиться от вечной тяги «А что там далее?..». Остаётся наблюдать, жить где есть и вспоминать Нарцисса, что влюбился в тот мир, через смерть ушёл туда и не вернулся. Впрочем, довольно, это лишь чуть переиначенный миф, не более того.

@музыка: 30 Seconds To Mars - Attack

@темы: записки

23:39 

Нежданчик

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Наплетённое и не подаренное. Или подаренное, но таки сфотанное. Осторожно, без превью!
1.

+40

@музыка: Skillet - Whispers in the Dark

@темы: ВоВне, маленькое счастье

01:34 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@музыка: Najoua Belyzel - Comme toi

@темы: мысли какие-то, записки

00:50 

Ждать?

Смерти нет, есть только ветер... (с)
В этой комнате без зеркала,
Без эха,
Страшно мне, страшно.
Я не вижу отклика,
Одни помехи...
В этом мире вечно так,
Едва-едва - и снова страх.
Нет, не он сейчас,
Иное что-то
Изнутри ест колко
Гулкой нотой.
Обещала ведь -
Сидеть-молчать и просто ждать,
Да, конечно... вот, опять!
Не могу, я просто не могу
Не писать.
Пусть я знаю,
Пусть вокруг обманчиво светло,
Всё равно.
Зашуршал снаружи дождь,
Ветки стучатся,
Надо бы открыть окно
И наконец дождаться.

@темы: стих

12:09 

Ломать стены

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Ломать стены,
Крушить стены
С криком, гневом -
Немо.
Со стоном, словом
Снова.
Ломать стены -
Бить кирпичи,
Не сдерживайся,
Не молчи!
Чтобы это всё закончить,
Программу закрыть,
Стены - разбить!
Лабиринты сознания,
Игры ума,
Никогда не допить
Этот бездонный стакан яда
До дна.
Можно просто разрешить
Себе не пить,
Рассказать
Всё, что чувствуешь и перестать
Чего-то ждать,
Бояться.
Можно просто взять
И признаться,
И рухнут стены
Куда-то в небо.

9.06.12

@темы: стих

23:54 

Информация

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Уезжаю, две недели меня здесь точно не будет.

@темы: ВоВне

23:05 

Белый-голубой-серый

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Я только сейчас поняла, что белые ночи. Белые... интересно. Каждый раз - интересно, каждый год есть момент, когда осознаёшь - светло, светло же, чёрт!..
Называются они - белые. А у меня в комнате сейчас сквозь шторы идёт полупрозрачный голубой свет. Красивый... и необычный. Прямо перед шторами, у изголовья, где сижу я - он именно такой. Такой, что, раз его заметив, потерять из виду не можешь. А раньше - вчера, неделю назад - не видела. Удивительное человеческое восприятие.
Дальше, по комнате, прочь от окна - он сереет, рассеивается по полумраку и окончательно растворяется у двери. Из-под которой, кстати говоря, легонько пробивается другой свет, искусственный, жёлтый. Ненастоящий.
Атмосфера эта - тишины в тиканье часов, теней в сумраке, голубизны на светлых шторах - она завораживает. В неё хочется окунуться, в ней - потеряться.
Пока снова не крутанётся солнце, обернувшись привычными тёплыми тонами, а не прохладой бирюзы.

@музыка: Muse - Starlight

@темы: маленькое счастье, мысли какие-то

22:14 

Музыка души

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Движение - сила,
Движение - жизнь,
Падая с обрыва,
С обрыва - вниз!

Громче музыку,
Музыку души -
Дыши!
Падая с обрыва -
Пляши!

Танцуй!
Пусть катится вибрация
Всюду,
Всё будет содрогаться
В этом всеобщем танце!
Ведь движение - сила,
Движение - жизнь!
Падая с обрыва,
Падай - вверх!
Так может каждый
'Не только человек'.

Падай-прыгай
Выше и выше,
Совсем вдали скрываются
Крыши,
И всё уже,
Всё - иначе,
Лишь только вокруг
Гремит всё та же
Музыка души...

@музыка: When we go down...

@темы: стих, маленькое счастье

17:09 

***

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Может быть так хорошо. Как?
Тихая мелодия из чуть хрипящих динамиков, поющие полушёпотом голоса. Гомон вокруг глухо перекатывается объёмными волнами. Звуки смазаны, слова едва выделяются.
Лежать неподвижно на толстой тетради, на скрещенных руках, зарывшись в тёплую ткань пиджака. Изредка приоткрывать сладко слипающиеся глаза, видеть почти то же самое - те же скрещенные руки, те же сомкнутые веки. Чуть иные волосы, отличные черты лица. Переплетённые кончики пальцев - единственное прикосновение.
И тепло, тепло колеблющееся мягкой негой, опутывающее, распускающееся изнутри. Песня затихает, включается другая, мурлычут дальше голоса.
Но резко, неожиданно раздаётся другой звук, голоса смолкают, пальцы, сжавшиеся на миг крепче, расцепляются. Бегом, в другое место, к другим людям.
Тепло вокруг рассеивается, остаётся только маленьких светящийся сгусток внутри. И тянутся дрожащие руки к блокноту, к ручке, и пишется, пишется что-то...
"Может быть так хорошо. Как?.."

@музыка: дубль энный - снова строчка из Muse, снова песни не помню... Black holes and revelations...

@темы: маленькое счастье

18:33 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Как всё-таки приятно просыпаться - и видеть солнце. Даже не так - видеть свет. Прямо задаёт настроение на полдня, а если солнце ещё и днём!.. чу-дес-но. У меня в окно во второй половине дня всегда солнце, такие узкие яркие полосочки на ковре, а ещё спину греет и глаза не слепит. Вообще восторг!
Не лень мне, полезла за телефоном и зафиксировала это самое солнце. Вот ничего вроде особенного, но как подумаешь, что вчера, да что вчера - сегодня утром под окном был огромный сугроб, а сейчас чистенько...

@настроение: хоть мяучь...

@темы: ВоВне, маленькое счастье, мысли какие-то

02:14 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
на завтра, чтобы с телефона не потерять...
ficbook.net/readfic/50218

@темы: ссылки

00:04 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Самой смешно. Писала-писала длинный пост, поток сознания просто. А он взял и стёрся. Ну, то есть я потянулась выделить его и засунуть в more и нажала на что-то. Так что вот, пост ушёл, осталась я.

@настроение: вот вытащила из избранной папочки картинку... подошла она эмоцией... подумать только, а ведь стёршийся пост на позитив даже и не намекал... как быстро всё решается, а

@темы: мысли какие-то

21:24 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Поняла, что у меня нет никакого новогоднего поста. Подумала, а почему бы не исправить это упущение?..

Так что я хочу сказать... ну, в первую очередь, с Новым Годом, конечно! Пусть всем и всегда будет, кому бы хотелось сказать эту фразу. Пусть у всех будет желание сказать это.
Во-вторых, я совершенно неожиданно услышала в какой-то песне такую фразу:
I need a miracle...
Вполне возможно, что фраза по тексту звучала иначе, но неважно. Я просто поняла, как это совпало с моим состоянием. Следовательно, хочется пожелать и подарить всем этот самый miracle! Да, для каждого он будет свой, но зато - он будет желанен.
И в-третьих, любовь - это самое главное, по моему глубокому убеждению. Люди дорогие, я люблю вас!
Будьте и будьте счастливы в новом году и всегда!

@темы: мысли какие-то, ВоВне

16:39 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Я, конечно, и так нечасто появляюсь, но с завтрашнего дня и до 29 числа этого месяца меня не будет точно, ибо уезжаю.

@темы: ВоВне, мысли какие-то

08:07 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Итак. Я в третий раз доперечитала произведение, которое считаю гениальным. Теперь сижу и копаюсь в себе. Даже муз нарисовался тут рядом. Так вот, о чем я. Что это вообще за ощущение такое, вроде всё, последняя строчка, которую я знаю наизусть. Эмоций нет, но есть какое-то чувство наполненности. Будто всё, всё что нужно - сделано, больше ничего не требуется. Но, тем не менее, я ведь всё так же есть, так же проснулась с утра по будильнику, выспалась даже, как обычно еду в машине, а ощущение все то же. Словно меня здесь нет, я исчезла ещё несколько часов назад. Как раз после той последней строчки, которая въелась глубоко в подсознание и не отпускает.

@темы: мысли какие-то

Airflow

главная