• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: записки (список заголовков)
18:53 

о записках

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Вот сидит что-то внутри, ворочается. Хочется что-то написать - нос воротит, прячется. Отвлечёшься - тут же снова шебуршит, дёргает за ниточки, скулит, покоя - ни минуточки! Роняет обрывками рифмы, петляет в сознании между мыслей рифами. И смеётся - уже в глазах двоится, сил нет, мысли безумные - мечутся. Если выразить выйдет - успокоится, забормочет сонливо и свернётся мило. А нет - бессмысленной беготне по квартире привет, сгрызенным карандашам и скребущимся в подпол мышам.
Вот пишешь - и тогда тишину слышишь, и это что-то замирает, под мерный перестук клавиш засыпает, уютно подложив лапу под лохматое ухо, вздыхает довольно, глухо.
И наконец - тихо...

@музыка: 30 Seconds To Mars - Kings & Queens

@темы: мысли какие-то, мой маленький личный бог, записки

00:13 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Мягко светящиеся золотисто-медовые сферки – звёзды. Не привычные холодные колкие искорки, что мелкой россыпью да по небу, редкими гнёздами, а словно бы тёплые лампочки, не нужны для таких никакие очки. Они не солнца, конечно, но кажется – греют. И изумлённые люди, ночью выйдя на улицы, млеют. Времени нет, оно исчезло давно. Это не белые ночи, но - светло. Впрочем, как-то необычно, иначе. Брошена золотистая шаль, тянущаяся за горизонт – вдаль. В густом, вязком воздухе висят лёгкие яркие блёстки, неспешно кружат и на вёрсты вокруг рассыпают блики. Те же белыми мягкими пятнами ложатся на восхищённые лики, пушистыми лапами гладят, гонят зависть, тоску и страхи. Звонкую тишину разбивают крыльев взмахи, белые птицы, зимой!.. как говорится, долой. Долой печали-заботы, легче, чётче стоит жить, всего парой небрежных штрихов, мазков ли акварели. Как по нотам, играть свою жизнь, импровизируя на ходу и творя, заткнув за ухо карандаш и пролив на чистый пол охристую гуашь, ни о чём никого не моля… а просто любя.

@темы: записки

00:13 

Статуя

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Каждый раз, заходя в храм, в первую очередь цепляться взглядом. Замирать со входом рядом, выдыхать облегчённо и, уже в состоянии думать о чём-то, шагать внутрь. Забывать, как кутался в одеяло полуторное, оборачиваясь на каждый шум лихорадочно и дрожа каждую ночь как припадочный.

Словно во сне идти, пошатываясь, беззвучно бормоча что-то, будто молясь. Не опускать глаз, тянуться за разом раз, не видя вокруг огромных массивных ваз, обходя столбы, оставляя на пыльном полу следы. Дышать едва-едва, не пытаться найти слова, не теряться среди столбов и колонн, в очередной раз вернуться в свой дом.

Устало на колени опуститься, перед невысоким мраморным изваянием – забыться. Позволить векам опуститься, а себе – ощутить снова невероятную ауру статуи. Почти почувствовать, как двинутся ледяные пальцы, как стукнется чужое сердце…

В действительности – слышать завораживающий шёпот, игнорировать грома рокот вкруг храма, вспоминать почему-то легенду Адама… и явно ощутить дурманящий холод, леденящий душу. Сквозь кожу вливающийся, в несвязные мысли вплетающийся.

А потом он, словно замёрзший зверёк, свернётся внутри уютно, зевнёт и повиснет пауза минутно. Будто прислушиваясь и чуть стесняясь. А после полыхнёт из груди той самой удивительной аурой, согреет мгновенно и окатит мягким смешком.

- Хватит, быть может, прятать голову в мешок, - и добавит взволнованно, - в статуе было холодно. У тебя теплее. Да и, знаешь ли, не только мной это дело сделано. Не хотел бы ты – меня б тут не было.

- Дыши, - рассмеётся тихо, так, что эхом прокатится по всем фибрам души, - сколько ж можно ходить тебе в этот храм? Хватит, теперь мы к вам!..

@темы: мысли какие-то, записки

19:49 

***

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Лёгкие, летящие изящные буковки на разлинованном листе, все одного размера, аккуратные и приятные глазу. Резкие росчерки, перекрещенные линии, кое-где решительно зачёркнуто и подписано сверху, кое-где – яркая выноска на поля. Мягкие, чуть смазанные округлые символы, длинные над- и подстрочные детали с множеством завитушек и хвостиков. Нервные, скошенные в сторону буквы, похожие одна на другую, сжатые так тесно, что даже удивительно. Пляшущие над строчками, никак не соединённые, разнокалиберные, съезжающие то вниз, то вбок. Широкие, размашистые, слитым движением написанные поперёк тусклой полосы строки.

Маленькие ладони, аккуратные ноготки и гелиевая ручка с крошечным брелком . Мягкий грифель, измазанные пальцы, щека с тёмной полоской и пятно на скуле. Длинный локон на белом листе, тоненькая шариковая ручка, рисунок на полях. Взвизгивающий карандаш, покусанная стирательная резинка, кольца. Разноцветные буквы, звякающая в ухе серёжка, мечтательная улыбка. Скрипящий яркий маркер, закушенная губа и съезжающие на кончик носа очки.

Доклад, сухое изложение фактов, раскрытие строго указанной темы. Бьющая энергия, живая мысль – стихи. Личный дневник, интерес и самокопание. Выплеск эмоции, отчаяние, зарисовка. Смех, конвертик записки. Напоминание самому себе, не забыть пойти, принести, обвести…

***

… и, глядя на эти кусочки бумаги, некоторые обгоревшие, некоторые просто оборванные и местами истлевшие от времени, ему казалось, что он разворачивает чьи-то жизни, просматривает, как старинные свитки и манускрипты. Но никакого смущения не было: авторы всех записей казались ему знакомыми, близкими и понятными, виделись сидящими рядом и держащими его за руки. Самостоятельно рассказывающими о себе, словно нашедшими некий портал через свои записи. И улыбающимися. Ему.

@музыка: Канцлер Ги - Тень На Стене

@настроение: надоело прятать под кат, пусть так висит

@темы: записки

00:05 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Что же теперь, жить самому? Как-то странно, больше половины пропало, так же, как было, уже не выйдет. А иначе – это учиться надо, а как, если так пусто и глухо, словно оглох на два уха, словно внутри – бетоном залито, и прошлое под пеплом скрыто.

Глядеть на собственные руки, так, хоть бы просто от скуки – и не видеть других, осторожно держащих их, направляющих. Смотреть, мимо проходя, в зеркала и не видеть, словно за стеною дождя, второй силуэт, неслышно ступающий следом, словно ему самому путь неведом.

Привычно просыпаться утром, сонно плестись на кухню, готовить завтрак, бездумно, на двоих. Вспоминать, замирать на миг; мотать головой, не веря, что, находясь в таком состоянии, можно зваться «живой».

Ждать чего-то, уютно свернувшись в кресле, не в силах согреться. Жаться в комок, глубоко вдыхать и расслабляться. Не думать, связывая в узлы нити, не спать, вглядываясь во тьму по наитию. Тянуться к теням полуночным, бормотать что-то бликам уличным.

В предрассветном тумане снова подняться, пройти на кухню постараться. И замереть у зеркала тусклого, отражающего кое-что слишком явственно. Такой знакомый взгляд насмешливый, не свой, конечно же. Такой знакомый жест – своей рукой бесконтрольно, теряясь невольно.

Чужое выражение на своём лице – как странно, но принять как данность, успокоить взвившееся сердце – тише, сбавь килогерцы. Немо смотреть на свои пальцы, так знакомо запутавшиеся в волосах, взявшиеся плести обожаемый колосок.

Что же, зачем было умирать, чтобы снова вернуться? Впрочем, неважно, незачем это копать. Перестать думать, на пол усесться невежливо. И изумиться, услышав в голове хриплое, устало-насмешливое:

- А думал, просто возьму и исчезну я?

@темы: мысли какие-то, записки

18:26 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Переписывая никому не нужный текст в тетрадь, не вдумываться в смысл чужих высказываний, просто наслаждаться тем, как легко из-под руки выходят чуть кривоватые строчки. Как быстро заполняют безликую линованную бумагу синие-синие буквы, причудливо соединяющиеся одна с другой, как оживает чьими-то незнакомыми словами, обретает хоть какой-то смысл тонкий ломкий лист.

Задумавшись, спутать строчку, продолжая мягко выводить послушные буквы. Перечитать написанное, заметить, наконец, что получилась полнейшая несуразица, тихонько фыркнуть и замалевать всё белым.

Ожидая, пока строчки высохнут, потянуться к клавиатуре, бездумно открыть документ и, щурясь от слепящей глаза лампы, начать печатать очередную чепуху. Ошибившись чуть ли не в каждом слове, замереть, снова задуматься и неосознанно снова взяться за ручку. Опустив через какое-то время взгляд, увидеть собственноручно сюрреалистически изрисованные поля, растерянно улыбнуться и потянуться к клавиатуре.

Чтобы закончить маленькую ничего не значащую зарисовку.

@музыка: Skillet - Fire Breathes

@темы: записки, маленькое счастье, мысли какие-то

23:55 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@настроение: прилипла к клавиатуре

@темы: мысли какие-то, записки

01:19 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@музыка: Too Much - All Time Low

@настроение: ну вот как-то так

@темы: записки

01:34 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@музыка: Najoua Belyzel - Comme toi

@темы: мысли какие-то, записки

20:46 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Вдох.
Невыплеснувшаяся нежность. Невыраженное чувство. Оно, робкое, расплывчатое, тянется хрупкими прозрачными руками. Обнимает пустоту, щемящая нежность переполняет. Снова. Хочется – обнять, окутать собой, зарыться в волосы, сомкнуться вокруг. Хочется – целовать, касаться, чувствовать. Некуда. Никуда этой нежности не деться, она заполонила собой всё пространство, её – слишком много. Её – не выплеснуть, она замирает, густеет, тонкими-тонкими слоями превращаясь в нечто другое, ядовитое. В то, что начинает разъедать изнутри. Эту кислоту, этот яд можно выпустить, но – зачем. Не хочется, общее всё же пространство. С ним – разбираться самостоятельно. Он медленно отслаивается, растворяется. Отравляет. Его – можно, разумеется, переплавлять на что-то другое, настоящее, светлое и прозрачное. Но это долго, а от яда – мутный осадок, постоянно, как химическая реакция. Непрерывная реакция – и что, так всю изначальную нежность пропускать через неё же, уже ставшую ядом, и снова – очищать? Нет же… остаётся закупорить ту, живую нежность, то чувство с хрупкими руками, запечатать его глубоко в себе. А яд – выплеснуть строчками, каплю за каплей, букву за буквой - отпустить.
Выдох.

@музыка: Ronan Keating – Time After Time

@темы: записки, мой маленький личный бог, мысли какие-то

19:22 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Зарисовка-размышление и стих в том же духе.

Видишь?

Почему так? Как это, почему мне этого никак не понять? Ты же в моих руках таешь, тебе же больно, ты же... умираешь. Я для тебя словно вампир, словно убийца. Так зачем ты ещё крепче прижимаешься, обнимаешь, сцепляя дрожащие хрупкие руки за моей спиной, замыкаешься вокруг меня единым движением. Позволяешь. А ещё - создаётся ощущение, что ты меня защищаешь. От меня что ли? Закрываешь меня все своим телом, которое, кажется стало цельным сгустком пережатых нервов, истёртых сухожилий, разодранных в клочья вен... Боги, ну почему тебе со мной так плохо, а ты лишь улыбаешься?!

Не думай ты о моих чувствах и ощущениях, не твоё это, не ломай ты голову. Выключи ты разум, не слушай его, не смотри на меня или не верь своим глазам. Чувствуй, зачем ты вместо моего счастья видишь лишь моё исковерканное тело. Не важно это, пойми. Да, это моё тело, да, ему сейчас очень больно, но я - в состоянии закончить, завершить происходящее. Опыт, если хочешь. Вернее сказать, мой опыт уже окончен, я не чувствую больше боли. Зато ощущаю тебя, а тебе - больно из-за моего тела и чувства вины. Прекрати. Отпусти ты его, ты сможешь. Сейчас уже не имеют значения мои окровавленные волосы и вывернутые пальцы. Видишь? Этого уже нет.

Есть только мы.

Между нами

Между нами - магнитное поле,
Колко дрожит напряжение - больно!
Между нами - кинжалы и лезвия,
А тянет друг к другу, как в бездну огня...
Искрят и леденят душу,
Обоюдоострые ножи,
Чувствуешь - тяжко, не удержишься,
Чувствуешь - всё, сопротивляться бесполезно!
Вариант развернуться-оттолкнуться
Даже не рассматривается,
Как же, от любимых глаз оторваться?
Да ни за что!
Всё, поддались, перестали держаться,
Моментальные объятия -
И ножи в одной на двоих груди,
Тихие проклятия -
Сопротивлялись так долго
Всего лишь из-за страха этой боли?
А вместе целостно,
Вот вам и лекарство
От кинжалов между
И страха, что был прежде.
Ножей-то больше нет,
Их расплавил свет,
Возникший от объятий,
Залатавший раны на груди...

@темы: стих, мысли какие-то, записки

16:50 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@настроение: убегаю

@темы: записки

13:40 

Давно валялось начало, дописала.

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@темы: записки

21:22 

***

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@музыка: All Time Low - Weightless

@темы: записки

19:58 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
00:37 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@музыка: Pink Floyd - Another Brick In The Wall

@темы: записки

22:29 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@музыка: Pretty Reckless - Goin' Down

@темы: записки

14:15 

***

Смерти нет, есть только ветер... (с)
19:35 

***

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Написалось недавно...

Диалог

И вроде как стих...

202

@темы: записки, стих

23:57 

Зарисовка

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@настроение: мяурр...

@темы: записки, мысли какие-то

Airflow

главная