• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мысли какие-то (список заголовков)
00:49 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
***

"Это весело, не замечаешь? Странно, я тоже, но это так, это именно то, что происходит с нами.

Знаешь... Конечно, о чём я, ты же словно чёртово зеркало всё повторяешь, боги, о чём я, мы даже двигаемся синхронно, наверное, это врождённое.

Знаешь, больно бывает, но это нормально, это лёд просто тает. Хруст - это не кости, что ты, но так похоже. Это просто мостик скрипит под нами. Слышно? Едва ли. О да, наша зеркальность порой слишком злостно с нами играет, ведь всё двояко: да, ты знаешь, когда и где в том нашем сне мы бросили якорь и ещё мрак всяческих бесполезных по факту вещей, всех тех мелочей о нас. Проще, на самом деле, сказать, чего ты не знаешь. Я просто промолчу. Зато в противовес - никто так хладнокровно нам не может разнести весь мир на раз, как друг другу мы сами. С первого удара - не в лоб, а в глаз, точно идеально. А потом случается тотальный взрыв всех систем и как следствие - синхронный анабиоз. О да, мы виртуозы.

Знаешь, странно, ведь лёд должен быть белым, прозрачным кристально, под ним должны мерещиться серебристо-алые рыбы и изумрудные травы, правильно? Наш лёд треснул, но ещё не тронулся, как думаешь, скоро провалится мостик? Ты не следи за логикой, в курсе же, что коматоз. И не забудь - тобой организованный.

Знаешь, так привычно не молчать, вещать тебе хоть тут условно-серьёзно, глотать леденящий лёгкие воздух. Странно не слышать шипящий динамик и простуженных выдохов в трубку - эй, не смей, кстати, снова объесться с горя мороженым. Моя очередь заболевать, между прочим, так что учитывай.

Знаешь, я не могу сердиться больше, не получается дольше, ну послушай, у меня закончились причины. Всё стабильно, да.

Знаешь, я скучаю. Наш мостик почти на глазах обвалился, его оцепили яркой лентой и теперь все клиенты пекарни напротив идут через наш двор. Слушай, почему они на меня смотрят? И иди, прошу тебя, быстрее, я, пожалуй, скоро околею. Нам нельзя ссориться зимой, пагубно для здоровья. Да, а нашим нервам ничего не страшно, они привычные.

Знаешь… о, вижу, неужели. Нет, всё-таки тут слишком зябко. У меня к тебе один вопрос, и нет, он не связан с темой ссоры. Всё, дописываю и отдаю тебе тетрадку. Ждать, пока ты всё прочтёшь мне времени жалко, спросить я в силах и так… "

- Какого чёрта ты без шапки?! Ой, дурак…

@музыка: 1D - Happily

@темы: мысли какие-то, записки

18:38 

несколько дней назад

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Знаешь, сегодня светло. Нет, не так. Сегодня слепяще-ярко, безумно светло на дорожках парка. Потоком лучей - в стёкла, в блестящие лужи на асфальте, в машины, удивительно зеркалящие окружающую действительность. Какофония света, огрызков теней и ослепительных бликов, солнечных зайцев, радужных переливов и... снега. Его, медицински-белого, здесь быть не должно, он не из этой темы. Он меховой и пушистый, неестественно чистый. Его топчут ногами, но отчего-то не пачкают. Ладно. Выше. Снова сосульки на крышах, с высоким мелодичным звоном срываются, а некоторые - просто привычно растворяются, проливаясь на чужие непокрытые головы жидким глянцем. Выше. Небо, прозрачное, умытое, светлое. Как зеркало. В зеркале наиболее болезненно отражаются лучи, бьют по глазам до слёз - тише, молчи. Мечется свет, дробится, рассыпается, мелкими искрами по земле катится, снова концентрируется - и бросается дальше, не останавливается. Жизнь не замирает, несётся вперёд, всё быстрее и быстрее - на взлёт.

@темы: мысли какие-то, записки

20:57 

NaPolA

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Я просто оставлю это здесь



@настроение: навзрыд плачу

@темы: мысли какие-то

00:19 

Система

Смерти нет, есть только ветер... (с)
По столу раскиданы звёздочки-значки. Колет, ест глаза отвратительной горечью — ещё бы, третьи сутки нонстопом. Что за предрассудки, что ночью, например, нельзя работать, вот наоборот - легче искать "утки", только в ушах — беспрерывная картечь. Отдохнуть не прилечь, окна мечутся, как бешеные, и не гаснет экран.

А не приходилось ли вам чистить систему, вымывать разводы мелом, выметать весь мусор, все вирусов укусы, всё, что не идёт в корзину, что прячется по папкам - можно нагрести на целый магазин шлака. Местами даже жалко, вроде чистая же папка, чуть ли лаком не покрытая, а вот, на третий раз найдётся то, что заслоняло нужный переход, место заполоняло просто намертво, будто мазутом залито. И никакой поиск тут не поможет — то было, кажется, позавчера, не позже, он уже нашёл всё, что может. А нужно — гораздо больше, нужно найти и собрать все липучки, так что дальше — ручками.

А после — строить новую систему, затирать старые пароли — левые, писать коды, править настройки, улаживать сервисные перебои, ломать глаза о базовые обойки, разбирать тучи всплывающих ошибок, на зависаниях — чесать большому монитору загривок, прося уже вслух — ну же, проснись, послушай, там немного осталось, не мучай душу, мне тоже совсем дышать нечем, не ты один гудишь с перегрузок который уж вечер, давай, мой хороший...

И всё – на вдохе, хрипло и ласково, как любимой крохе, и верит система, россыпью мелких дисплеев дрожа несмело, и просыпается на голос главный, шипит, охлаждаясь, и возвращает всю работу на экраны.

И так ещё недолго, ведь большая часть пути уже пройдена. Валяются вокруг на полу чашки, хрустнут, как встанешь, под ногами фисташки, потянешься, ненароком опрокинув кашемировую ширму... и выйдешь в новый, переписанный тобою мир.

@музыка: Канцлер Ги - Романс Барботты

@темы: записки, мысли какие-то

23:44 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Открыто всего лишь микро — стекло вовнутрь чуть отклонено, а снаружи гудит и дует, звенит на кухне утварь, наверняка взвивается скатерть до потолка – много хуже, чем было вчера. В память о том дожде остались только лужи, но как же красиво расходились круги на воде, а сейчас - послушай!
Леденящий холод ползёт по полу, двери по дому хлопают, пронзительно свистит воздух над ухом, сквозняки поселились в углах, а через улицу — ветер играет в колоколах, будто на похоронах...
Хватит сидеть и сутулиться, выйти бы во двор прогуляться, системе хватит ума не слететь и дожить до утра без тебя...
От резкого порыва валится на пол корзина, цветы разлетаются по серверной сиротливо. Снова сурово гудит за окном, как будто в двух шагах перрон, и в любой момент можно сорваться, уйти, закрыв очередной фрагмент игры...
Но нет.
Бросить родную систему, несмело и жалобно экранами вспыхнувшую, тучу окон выбросившую, словно подарок свыше, точно мысли хозяина слыша — нет, не сейчас уж точно. Ветер зовёт, но не так уж срочно, а ведь дел много — верещит на всю берлогу сигнализация, хрипло хнычет рация "Определите вашу дислокацию!", моргает огонёк камеры на улице, всплывает на экране знакомое лицо...
- Кто-то, кажется, хотел прогуляться? Давно не виделись, кстати. Хотя твои системы меня не позабыли. И на пароле всё ещё моё имя...

@музыка: Канцлер Ги - Da Kapa Preta

@настроение: сижу, мёрзну - накатило вот

@темы: мысли какие-то, записки

16:18 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Как здорово...

07.10.2013 в 08:25
Пишет Spitzer Igel:

24.06.2013 в 11:22
Пишет Taho:

Картины, написанные солнечными зайчиками - Живопись Лорана Парселье

Живопись Лорана Парселье — это удивительный мир, в котором нет ни грусти, ни уныния. У него вы не встретите хмурых и дождливых картин. Даже осень на полотнах современного французского импрессиониста солнечная и мягкая, а дождь веселый и теплый.

На картинах Лорана Парселье много света, воздуха и ярких красок, которые художник наносит характерными узнаваемыми мазками. Что создает ощущение, будто полотна созданы не из красок, а сотканы из тысячи солнечных зайчиков.


читать дальше



URL записи

URL записи

@темы: мысли какие-то

01:33 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Аис

Маленький клубок, потухший, поблекший, запутавшись в ночи, замер у края крыши. Его цвета - во свете дня переливающиеся, живые, искрящиеся - словно исчезли, оставив усталость безмерную, болезненно белую. Медицинский цвет, холодно-вежливый, не ласковый снежный, а колкий, будто простуженный, замёрзший в мутно-грязных лужах.
Ему тяжело, его перевешивает - к чёрту бы всё, свалиться бы вниз, а что будет же? Подберёт абы кто, или вовсе забудут, или ничего не останется - клочья усталости разлетятся по улицам, клубок потеряется в городе, но там и останется - от проблемы никуда не денется.
Впрочем, к чему эти доводы? С первыми лучами солнца засветится небо рассветно-белым - тем самым, объединяющем все цвета, пустит весёлые блики по лужам, польётся по улицам нежно-рыжим, взберётся на крыши...
И полыхнувший всеми цветами клубок задышит.

@настроение: перехватило горло изнутри и не отпускает

@темы: записки, мысли какие-то

22:23 

домашний юмор

Смерти нет, есть только ветер... (с)
- Я отрубил ему голову, - меланхолично заявил Эби, выходя из кухни.
Лела, оторвавшись от разбирания покупок, наткнулась взглядом на вереницу крупных тёмных капель на полу.
- Ну и кто будет убирать за собой? - возмущённо вопросила она в пространство и, сочтя такую реакцию достаточной, вернулась к сортировке продуктов.
- Я руки мыть, - сквозь шум воды донёсся ответ.
Отрубленная голова между тем вернулась на своё законное место и Патрик, мотнув ею из стороны в сторону и забрызгав ближайшую стену и мозаичный кафель, затараторил:
- Оттирать это всё я не буду, у меня теперь шея болит и вообще, психологическая травма очередная, плюс физическая...
- Но кровь-то твоя, - хмыкнул вернувшийся на кухню Эби.
- Но из-за тебя, - воинственно сложил руки на груди Патрик и сощурился.
- Но была же причина.
- Это ты так считаешь, как по мне...
- Так! - вмешалась Лела, поднявшись с пола и уперев руки в боки, - Патрик, займись отмыванием. Не суть, чья кровь и кто виноват, просто от Эби всё равно никакого толку - размажет по обоям и только!
- Вот! - поднял указательный палец ничуть не оскорблённый Эби и с довольным видом уселся на табурет.
- Вот так всегда, - пробормотал Патрик, тяжело вздыхая.
Но спорить с Лелой - себе дороже, каждый знает.

@темы: записки, мысли какие-то

20:16 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Небо - синее, чистое, едва ли пара-тройка пушистых жемчужных туч цепляются за острые шпили зданий, сияющих в мягких предзакатных лучах, переливающихся, искрящих празднично. Дождь - пусть и не ливень стеной, но и не морось - прямые обычно волосы вьются, голоса, голоса - люди на улицах смеются. Машин нет, проспекты залиты светом, бликующим в частых лужах, набережные запружены яркими зонтиками.
Они - такие разные, цветастые и пастельные, вызывающе-алые и нежно-карамельные, круглые и двойные, прозрачные, солнечные и ночные.
Омыты дома, блестит черепица, солнце медленно стекает за крыши, небо - цвет меняет.... Слышишь? Тает окружающая реальность, как рисунок акварелью, такая малость, всего лишь летний дождь, а что после него осталось?
Небо - светло-фиолетовое на горизонте, дождь прекратился, щёлкают на улицах зонтики, звуки дробятся, бьются, катятся по мощёным набережным, люди смеются...

@темы: мысли какие-то, маленькое счастье, записки

15:17 

Дубль два!

Смерти нет, есть только ветер... (с)

Очищение водой, стадия вторая. Точно так же, как девятого числа июня - тогда, видимо, была первая - топать из полей через лес под дичайшим ливнем. В тот раз мокрым было всё, волосы, одежда, сумка, обувь - насквозь, идти было тяжело от такого количества воды.

Сейчас - чуть менее критично, были зонты, но! Но в такую погоду лес - это болото из воды, иголок, воды, листьев, земли, всего-всего, что там вообще было. Относительно нормальные тропинки - это реки, без преувеличений. То есть, идти - по траве и болоту. Из леса - по дорогам дальше, ладно, легче, асфальт всё-таки. Но реки - никто не отменял. В итоге - ноги по колено в иголках, одежда с одной стороны насквозь, с другой - в брызгах, волосы мокрые - перебегали отдельно, зонта только два.

И всё же - здорово!

Не столь важно, что всё мокрое, холодно и в иголках. Важно, что восторг необъяснимый захлёстывает, что смех - без причины, что улыбку - не спрятать, что легко, так легко!

@музыка: Канцлер Ги - Август

@темы: ВоВне, маленькое счастье, мысли какие-то

23:16 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Перечитала и поняла, что несознательно ни разу не заменила слово "белый" на любой метафоричный синоним. Даже странно, но пусть.

Река блестит так ослепительно, что не видно даже кругов, разбегающихся по волнистой глади от бросаемых камушков. А плеск перебивает звонкий мелодичный смех и следом – более низкий, чуть хрипловатый – вторящий. Два силуэта не видны среди яркой листвы и мелких белых цветов на ветках. В тени прохладно, лёгкий ветерок шевелит полупрозрачную фату на траве поблизости. Солнце потихоньку подбирается всё ближе и ближе, щекоча голые изящные щиколотки и блестя на валяющихся у самой воды белых туфлях.

Голоса звучат беспрерывно – сначала негромко, потом, забывшись, их повышают, перебивая друг друга, связная речь перемежается безудержными взрывами смеха. Кто-то из двоих шипит, сам не в состоянии остановиться, голоса стараются понизить, в итоге снова смеются, пряча лица в ладони, в чужие колени…

В отдалении слышен гомон, в деревне готовятся к свадьбе. Украшают церковь, шумно выдвигают скамейки на небольшую площадь и во дворы, собирают корзины с белыми лепестками. Находятся те, кого отсутствие виновников торжества удивляет, но кто скажет слово против? Цокот лошадиных копыт по единственной мощёной дороге – центральной в деревне – подъезжают гости и родственники, а за ними – священник.

Звон колокола долетает до реки, силуэты и не думают спешить. Без них не начнут – нечего, собственно, начинать. Подобрав с травы фату и едва не забыв туфли, силуэты неторопливо направляются в сторону деревни. По дороге вспоминают, расправляют заткнутое за пояс длинное белое платье, отыскивают мятую шляпу в кармане, оправляют фату – и, не имея сил и желания прятать улыбки, входят через центральные ворота.

@темы: записки, мысли какие-то

21:18 

Информационка

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Приехала. Пока не было интернета, перечитала 3грани. Начала поправлять, появится время - доделаю и переправлю посты с главами тут. Всех блондино-брюнето-шатенов уберу.

УПД:
поправила первые 8 глав.

УПД 2:
до 13 включительно исправила

УПД 3:
до 16, опять же включительно...

УПД: 4
всё, все имеющиеся в наличии главы перебечены.


УПД 5 - начала перечитывать, снова возмутилась, что всё не так, снова стала переправлять. Бесконечный, чувствую, процесс, а ведь даже не дописано.
Пока первые 5 глав переделаны
запись создана: 19.09.2011 в 23:35

@темы: мысли какие-то, ВоВне, 3 грани

URL
18:53 

о записках

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Вот сидит что-то внутри, ворочается. Хочется что-то написать - нос воротит, прячется. Отвлечёшься - тут же снова шебуршит, дёргает за ниточки, скулит, покоя - ни минуточки! Роняет обрывками рифмы, петляет в сознании между мыслей рифами. И смеётся - уже в глазах двоится, сил нет, мысли безумные - мечутся. Если выразить выйдет - успокоится, забормочет сонливо и свернётся мило. А нет - бессмысленной беготне по квартире привет, сгрызенным карандашам и скребущимся в подпол мышам.
Вот пишешь - и тогда тишину слышишь, и это что-то замирает, под мерный перестук клавиш засыпает, уютно подложив лапу под лохматое ухо, вздыхает довольно, глухо.
И наконец - тихо...

@музыка: 30 Seconds To Mars - Kings & Queens

@темы: мысли какие-то, мой маленький личный бог, записки

00:13 

Статуя

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Каждый раз, заходя в храм, в первую очередь цепляться взглядом. Замирать со входом рядом, выдыхать облегчённо и, уже в состоянии думать о чём-то, шагать внутрь. Забывать, как кутался в одеяло полуторное, оборачиваясь на каждый шум лихорадочно и дрожа каждую ночь как припадочный.

Словно во сне идти, пошатываясь, беззвучно бормоча что-то, будто молясь. Не опускать глаз, тянуться за разом раз, не видя вокруг огромных массивных ваз, обходя столбы, оставляя на пыльном полу следы. Дышать едва-едва, не пытаться найти слова, не теряться среди столбов и колонн, в очередной раз вернуться в свой дом.

Устало на колени опуститься, перед невысоким мраморным изваянием – забыться. Позволить векам опуститься, а себе – ощутить снова невероятную ауру статуи. Почти почувствовать, как двинутся ледяные пальцы, как стукнется чужое сердце…

В действительности – слышать завораживающий шёпот, игнорировать грома рокот вкруг храма, вспоминать почему-то легенду Адама… и явно ощутить дурманящий холод, леденящий душу. Сквозь кожу вливающийся, в несвязные мысли вплетающийся.

А потом он, словно замёрзший зверёк, свернётся внутри уютно, зевнёт и повиснет пауза минутно. Будто прислушиваясь и чуть стесняясь. А после полыхнёт из груди той самой удивительной аурой, согреет мгновенно и окатит мягким смешком.

- Хватит, быть может, прятать голову в мешок, - и добавит взволнованно, - в статуе было холодно. У тебя теплее. Да и, знаешь ли, не только мной это дело сделано. Не хотел бы ты – меня б тут не было.

- Дыши, - рассмеётся тихо, так, что эхом прокатится по всем фибрам души, - сколько ж можно ходить тебе в этот храм? Хватит, теперь мы к вам!..

@темы: мысли какие-то, записки

17:05 

Незамысловатая однотипная рифмовка

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Яркий-яркий глянец,
Острый, как грани колец,
Взгляд, цепляющий, колкой болью бьющий,
И замирает странник, слёзы льющий,
Надежды в забытой шкатулке хранящий,
Едва ли сам в них верящий,
Но ищущий.
В пространстве бескрайнем повисший,
В окружающем его тумане белеющем
Нечто яркое завидевший,
Встрепенувшийся, словно проснувшись бы,
"Как странно" - подумавший,
Шаг за шагом ко свету двинувшийся
И, наконец, улыбнувшийся
Яркому-яркому глянцу,
Острому, как грани колец,
Его разбудившего
И теперь ведущего...

@темы: мысли какие-то, стих

00:05 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Что же теперь, жить самому? Как-то странно, больше половины пропало, так же, как было, уже не выйдет. А иначе – это учиться надо, а как, если так пусто и глухо, словно оглох на два уха, словно внутри – бетоном залито, и прошлое под пеплом скрыто.

Глядеть на собственные руки, так, хоть бы просто от скуки – и не видеть других, осторожно держащих их, направляющих. Смотреть, мимо проходя, в зеркала и не видеть, словно за стеною дождя, второй силуэт, неслышно ступающий следом, словно ему самому путь неведом.

Привычно просыпаться утром, сонно плестись на кухню, готовить завтрак, бездумно, на двоих. Вспоминать, замирать на миг; мотать головой, не веря, что, находясь в таком состоянии, можно зваться «живой».

Ждать чего-то, уютно свернувшись в кресле, не в силах согреться. Жаться в комок, глубоко вдыхать и расслабляться. Не думать, связывая в узлы нити, не спать, вглядываясь во тьму по наитию. Тянуться к теням полуночным, бормотать что-то бликам уличным.

В предрассветном тумане снова подняться, пройти на кухню постараться. И замереть у зеркала тусклого, отражающего кое-что слишком явственно. Такой знакомый взгляд насмешливый, не свой, конечно же. Такой знакомый жест – своей рукой бесконтрольно, теряясь невольно.

Чужое выражение на своём лице – как странно, но принять как данность, успокоить взвившееся сердце – тише, сбавь килогерцы. Немо смотреть на свои пальцы, так знакомо запутавшиеся в волосах, взявшиеся плести обожаемый колосок.

Что же, зачем было умирать, чтобы снова вернуться? Впрочем, неважно, незачем это копать. Перестать думать, на пол усесться невежливо. И изумиться, услышав в голове хриплое, устало-насмешливое:

- А думал, просто возьму и исчезну я?

@темы: мысли какие-то, записки

18:26 

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Переписывая никому не нужный текст в тетрадь, не вдумываться в смысл чужих высказываний, просто наслаждаться тем, как легко из-под руки выходят чуть кривоватые строчки. Как быстро заполняют безликую линованную бумагу синие-синие буквы, причудливо соединяющиеся одна с другой, как оживает чьими-то незнакомыми словами, обретает хоть какой-то смысл тонкий ломкий лист.

Задумавшись, спутать строчку, продолжая мягко выводить послушные буквы. Перечитать написанное, заметить, наконец, что получилась полнейшая несуразица, тихонько фыркнуть и замалевать всё белым.

Ожидая, пока строчки высохнут, потянуться к клавиатуре, бездумно открыть документ и, щурясь от слепящей глаза лампы, начать печатать очередную чепуху. Ошибившись чуть ли не в каждом слове, замереть, снова задуматься и неосознанно снова взяться за ручку. Опустив через какое-то время взгляд, увидеть собственноручно сюрреалистически изрисованные поля, растерянно улыбнуться и потянуться к клавиатуре.

Чтобы закончить маленькую ничего не значащую зарисовку.

@музыка: Skillet - Fire Breathes

@темы: записки, маленькое счастье, мысли какие-то

23:55 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@настроение: прилипла к клавиатуре

@темы: мысли какие-то, записки

23:35 

Ведьма

Смерти нет, есть только ветер... (с)
Души - дети,
Духи - йети,
Маги и ведуньи,
Призрачные будни...
В сердце той колдуньи
Было скрыто нечто -
В нём таилась Вечность...
Кто бы мог подумать,
Что настанет время
Ведьме той вспыхнуть
И в ярком пламени зари
'Сгинуть'.
Кто бы мог подумать,
Что, покинув ту девушку,
Вечность не развеялась,
В пространстве не рассеялась...
Девушка рассмеялась.
Её смех мягкой пеленой
Почти что живой волной
Окутал всю энергию
И магией -
Будто аккуратным веслом,
Направил в нужное русло.
Ведьмины слёзы радости
На землю упали ливнями,
Смывшими пыль и горести.
Её дыхание призрачным ветром
Нежно колышет ветви.
Её тело осыпалось пеплом,
Её душа не имеет веса -
Она стала душою леса.

@настроение: перечитала. нда, только я могла сравнить магию с веслом...)

@темы: мысли какие-то, стих

01:34 

Смерти нет, есть только ветер... (с)

@музыка: Najoua Belyzel - Comme toi

@темы: мысли какие-то, записки

Airflow

главная