АрисуАи
Смерти нет, есть только ветер... (с)
Чашка с отколотой ручкой,
Ободранный клетчатый плед,
Не тепло, но хотя бы уютней
И можно забыть о торговце метом
В соседнем переулке,
Вечном запахе жареной утки
Из забегаловки на углу
(Едва ли это и вправду утка,
Но приятнее думать именно так),
Приятнее - представлять лазурные незабудки,
Не виденные никогда, но отчего-то навязчиво
Лезущие на ум,
Забыть о грязных задворках,
Которые приходится называть домом
Который уж год,
И злобной собаке-стороже за поворотом.
Сосредоточиться на коллекции битых кружек,
Любовно собранной за проведённое на улице время,
(Во всяком случае, это лучше торговли метом,
Хоть и не приносит ничего, кроме острых осколков
И столь же колкой необъяснимой нежности)
Ощутить нежно-чарующий запах лета и кофе,
Въевшийся в стекло и фарфор,
А если приглядеться и прислушаться -
Можно собрать по кускам историю каждой кружки:
Вот этой, без ручки, вон той, с крестом,
С мордашкой и кошачьим хвостом,
Щербатой лилово-бордовой,
С витиеватой надписью "Con Amore",
Переведённой знакомым любителем латыни
В триста раз драном свитере синем.
Знать бы, откуда он взялся в дальнем проулке,
Зная три языка и без левой руки,
Без еды и питья (как все здесь, пожалуй),
Но зато - с мятой тетрадью стихов и погрызенным карандашом.

Люди - как кружки,
Их тоже можно услышать,
Что рассказать, есть у каждого,
У кого - на латыни,
У кого и вовсе не раскрывая рта,
Бывает, достаточно лишь заглянуть в глаза,
Главное - иметь желание.
На этой мысли надо подниматься,
Уж слишком явственно пахнет кофе,
Должно быть, кофейня открылась заранее
(А разве сегодня не воскресенье?
А мусор вывозили не рано,
Странно)
Разлепить веки, размотать дырявый плед,
Вынырнуть - и провалиться не в привычный
Холодно-голодный мир,
Шитый тонкими нитками жизни,
А в незабудки лазурные.
Ну, так кажется на первый взгляд,
Потому что глаза напротив
Знакомы до боли, до слёз и до колик
И, ещё до первых слов,
Ещё не слыша самый чудесный голос,
Чувствовать, как становится неизъяснимо хорошо,
Так, что зачем дышать, когда тонешь в аромате кофе,
В этом чужом-родном воздухе,
В бесконечной лазури утренней.
А ещё - протягивают кружку:
Ты ведь любишь? Я ведь знаю.
Идём домой? - Пожалуй…

Какой рассудок?
Это ведь - незабудки,
Сотые сутки видеть во сне
И наконец, открыв глаза,
Увидеть их же в реальности.
Счастье - есть.

@темы: стих